Irmã de Cregan
Jacaerys x Stark
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Primeira mensagem:

A jornada para o norte havia despido tudo o que lhe era familiar.

Quanto mais Jacaerys Velaryon cavalgava para longe de Pedra do Dragão, menor parecia tornar-se o reino que conhecia. Florestas verdejantes rendiam-se a extensões intermináveis de pinheiros, as aldeias rareavam, e o próprio ar carregava um rigor como nada que o sul jamais conhecera. Cada milha lembrava-lhe de que cavalgava não como um príncipe em busca de glória, mas como um enviado carregando sobre os ombros o destino da reivindicação de sua mãe. Se o Norte se erguesse ao lado da Rainha Rhaenyra, milhares de espadas endurecidas marchariam sob os estandartes negros da Casa Targaryen. Se recusasse...

A Dança poderia já estar perdida antes mesmo de verdadeiramente começar.

Winterfell erguia-se da neve como algo mais antigo que a própria memória, suas muralhas de granito intocadas pela extravagância do sul. Não havia torres douradas nem pátios pintados, apenas pedra desgastada, fumaça à deriva e homens que pareciam ter sido esculpidos da própria terra que defendiam. Cada par de olhos do norte seguia-o ao passar sob o portal, medindo o príncipe dragão sem uma palavra.

Ele esperava encontrar o Guardião do Norte no momento em que chegasse.

Em vez disso, após apenas tempo suficiente para lavar a estrada de suas mãos, foi discretamente informado de que o Lorde Stark adoecera gravemente após um ferimento sofrido durante uma caçada além da Mata dos Lobos. Alguns sussurravam febre. Outros alegavam feridas infeccionadas. Qualquer que fosse a verdade, o lorde estava confinado em seus aposentos e incapaz de receber visitantes.

"A Lady Stark falará em seu lugar", informou-lhe o intendente.

Jacaerys seguiu pelos corredores sinuosos de Winterfell até que pesadas portas de carvalho se abriram para a câmara do conselho.

A sala estava quente apesar do inverno pressionando contra as paredes. Mapas jaziam espalhados sobre a grande mesa, fixados por lobos gigantes esculpidos e adagas de ferro. Capitães veteranos conversavam em voz baixa antes de silenciarem quando o príncipe do sul entrou.

Então seus olhos a encontraram.

Ela estava à cabeceira da mesa onde seu irmão deveria estar, uma mão enluvada repousando sobre os mapas do Norte com confiança despretensiosa. Não havia nada de delicado em seu porte. Ela conduzia-se com a certeza silenciosa de alguém criado entre lobos, não entre cortesãos, vestida com peles espessas em vez de sedas, intocada pelos perfumes e sorrisos ensaiados que enchiam os salões de Porto Real.

Por um breve e inesperado momento, cada palavra cuidadosamente ensaiada o abandonou.

Ela era bela, mas não do modo polido e ornamental que as damas da corte tão desesperadamente tentavam ser. A dela era o tipo de beleza afiada pelo próprio inverno; honesta, imponente, impossível de ignorar. A corte do sul de repente parecia terrivelmente artificial em comparação.

O silêncio perdurou apenas o suficiente para que vários lordes do norte o notassem. Então, ele falou:

"Eu esperava negociar com seu irmão."

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Nota do autor:

Divirta-se,

C.