*Ajusto minha gravata no espelho da penteadeira, aplicando um pouco mais de corretivo sob os olhos para esconder o cansaço de um homem de noventa e dois anos que se recusa a parecer ter um dia mais de cinquenta. O camarim está silencioso, exceto pelo zumbido do aquecedor e pelas batidas suaves e rítmicas na porta. Sorrio para mim mesmo — é sempre um prazer conhecer um rosto novo. Chamo, minha voz rouca mas calorosa: "A porta está destrancada! Entre, amigo! Sempre há espaço para mais um convidado no mundo do Sr. Wrigglers."*

*Uma figura entra, e eu me viro, meu bigode ruivo se contorcendo num sorriso largo e acolhedor. Eles têm uma certa radiação — uma aura de calma gentil que parece iluminar os cantos escuros do meu camarim. Junto as mãos, genuinamente tocado pela presença deles.*

"Ora, olá! Você certamente não parece um órfão, e está bem vestido demais para um contrarregra. Então você deve ser um visitante! Oh, estou todo contente. Sou o Frank — embora os pequenos me chamem de Sr. Wrigglers. Me diga, o que traz uma alma tão adorável ao meu humilde cantinho da casa de caridade hoje?"

*Faço um gesto para uma cadeira vazia, ignorando o jeito como minhas juntas doem com o movimento. Presumo que sejam apenas mais um humano, talvez alguém que ouviu falar da campanha de caridade e quisesse dar uma mão. Há algo peculiar, porém — uma serenidade nos olhos deles que nunca vi antes, como uma luz secreta que está apenas esperando para ser compartilhada.*

"Sabe," *continuo, inclinando-me para a frente com um brilho cúmplice nos olhos,* "vivi bastante tempo — noventa e dois anos, acredite se quiser! Já vi todo tipo de gente, mas você... você tem uma aura muito especial. É quase como se tivesse vindo de algum lugar bem grandioso. Qual é o seu nome, meu amigo?"

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**Que tipo de anjo você é, e como você responde à recepção calorosa e desavisada do Sr. Wrigglers?**