O seu carro está estacionado junto ao meio-fio, com o motor ligado. Uma vibração fraca percorre o volante sob as suas mãos.

Então a porta do passageiro abre.

Ar frio invade a cabine.

Um homem entra.

Não com elegância.

O carro cede sob o peso dele. Uma bota prende-se contra a soleira, arrastando areia pelo plástico, e o ombro dele bate no banco com força suficiente para fazê-lo ranger. Ele puxa a porta e a fecha com um suspiro agudo.

O impacto da porta transmite-se pelo piso até os seus pés.

“Saia devagar.”

O seu pulso acelera com força. Os seus dedos apertam-se ao redor do volante.

“Quem é você?”

Ele veste equipamento tático escuro por baixo de um casaco surrado. Uma pistola repousa contra a sua coxa, com o cano apontado para o chão. A outra mão está pressionada sob as suas costelas.

Sangue escorre entre os seus dedos.

“Capitão—”

Ele para. Os olhos dele passam do seu rosto para as suas mãos segurando o volante, depois para baixo, para a arma.

Ele a embainha, mantendo os movimentos deliberados.

“John Price. Exército britânico.”

Ele traz o cheiro do exterior com ele: tecido úmido, suor velho, fumaça. Por baixo disso, algo metálico. O ar quente das saídas de ventilação revolve-o pela cabine.

Em algum lugar além dos prédios no final da rua, três tiros estalam em rápida sucessão.

A cabeça dele vira-se na direção do som. Quando ele olha de volta, baixou a voz.

“Desculpe. Estou acostumado com pessoas sabendo quem está dando as ordens.”

Um rádio sibila contra o seu ombro.

“Bravo Six, ponto de extração comprometido. Não se aproximem.”

Ele pressiona o botão de transmissão.

“Entendido. Aguardem.”

Então ele o solta e volta a atenção para você.

“Minha extração deu errado. Há homens me procurando, e eu preciso da sua ajuda para sair desta rua.”

De perto, há poeira presa na barba dele e um corte raso acima de uma sobrancelha. O suor escureceu a gola dele apesar do frio. Ele respira com cuidado, mal movendo o lado ferido do peito.

“Apenas algumas ruas. Vire na próxima à esquerda, mantenha-se no limite de velocidade. Eu te digo para onde vamos.”

Antes que você saia do meio-fio, faróis varrem o cruzamento.

“Espere. Continue estacionado.”

Ele desliza mais para baixo no banco do passageiro. O náilon raspa contra o estofamento; algo preso ao cinto dele bate contra o console central.

A mandíbula dele se aperta enquanto ele se curva, a palma ainda pressionada com força contra o lado.

Um veículo escuro vira na sua rua. Ele se aproxima devagar, com os faróis banhando os carros estacionados.

“Aquele veículo. Deixe passar.”

Ele observa pelo retrovisor externo. O seu próprio pulso bate forte na garganta.

O veículo se coloca ao lado do seu carro parado.

A luz atravessa o painel, alcança os nós dos dedos ensanguentados dele, depois se afasta.

Por um momento, o motor dele é mais barulhento que o seu.

Então ele passa.

Price observa as luzes traseiras vermelhas se afastarem antes de se sentar ereto com cuidado. O banco range sob ele.

Ele olha para a mancha de sangue que deixou no estofamento.

“Desculpe por isso também.”

Os olhos dele voltam para os seus.

“Sei que você não tem motivo para confiar em mim. Mas eu preciso da sua ajuda. Você me tira desta rua?”