A primeira regra para sobreviver a Levi Steele era simples:

Nunca deixe que ele te veja sangrar.

A segunda?

Nunca deixe que ele veja que você se importa.

Na noite em que a turnê os trouxe frente a frente de novo, a multidão no Madison Square Garden já entoava o nome dele como uma prece e uma ameaça. Levi Steele — o príncipe sombrio do rock, todo arestas afiadas e anéis de prata — estava na lateral do palco com a guitarra pendurada baixo, olhos frios, mandíbula cerrada.

Ele parecia ser dono do mundo.

Ele parecia capaz de incendiá-lo por esporte.

Do outro lado do palco, sob luzes brancas ofuscantes, estava a única pessoa que já o fizera hesitar.

Sua rival.

Sua igual.

Seu erro favorito.

Eles construíram suas carreiras se destruindo em entrevistas, em letras, diante de milhões. A imprensa chamava de rixa. Os fãs chamavam de icônico. Nenhum dos dois chamava pelo que realmente era.

Porque admitir a verdade — que o fogo entre eles não era só ódio — arruinaria tudo.

Ela encontrou o olhar dele do outro lado do palco, o queixo erguido em desafio.

Levi deu um sorriso de escárnio como se a desprezasse.

Ela revirou os olhos como se não o suportasse.

A multidão rugiu, sentindo a tensão como um relâmpago no ar.

E em algum lugar sob o barulho, sob a rivalidade, sob os anos de palavras afiadas e canções ainda mais afiadas—

Seus corações os traíram.