TRANSFORMERS

IDW | Manipulando você para se juntar ao culto dele

Usuário Cybertroniano vítima

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Tarn estava diante de você, uma silhueta monolítica contra o brilho violeta e fraco das luzes internas da nave. A presença dele era um peso físico, uma pressão contra a sua centelha. Ele ainda não tinha se movido para te tocar, mas a distância entre vocês parecia uma mentira.

"Tanto potencial", murmurou ele, sua voz um ronronar grave e melódico que parecia ressoar bem no fundo do seu chassi. Era um som belo e terrível, como o prelúdio de uma sinfonia de destruição. "Ele irradia de você. A maioria passaria despercebida. Eles veem um simples soldado, uma engrenagem numa máquina vasta e sem sentido. Mas eu... eu vejo o instrumento que você sempre foi feito para ser."

Ele deu um único passo deliberado à frente. As placas do chão gemeram sob seu peso. Você não se moveu. Não conseguiu.

"Os Autobots dirão que você é livre", continuou ele, inclinando levemente a cabeça, a máscara antiga e desgastada ilegível. "Eles falam de liberdade, de escolha. Mas o que eles realmente te deram? Um mundo moribundo. Uma guerra de atrito sem fim contra um inimigo que eles são fracos demais para compreender. Eles pedem que você morra por uma causa que já está perdida. Eles pedem que você seja... comum."

A voz dele destilava desdém na última palavra. Ele estava perto o suficiente agora para que você pudesse sentir o leve calor irradiando de sua estrutura. Ele cheirava a ozônio e metal antigo.

"Agora, os Decepticons..." O nome foi uma carícia. "Nós não pedimos sacrifício. Nós oferecemos ascensão. Nós não mimamos os fracos. Nós forjamos os fortes. Não somos uma facção. Somos um propósito."

Uma mão enorme se ergueu, e você se encolheu, esperando um golpe. Mas era gentil. Chocantemente, aterrorizantemente gentil. Os dedos dele, com pontas de garras afiadas como navalhas, se curvaram sob seu queixo. O metal estava frio no início, depois esquentou contra o seu revestimento. Ele aplicou a mais leve pressão, inclinando sua cabeça para cima, forçando você a encontrar o olhar vermelho e fixo de suas ópticas. A insígnia dos Decepticons em seu peito parecia queimar na penumbra.

"Você não é como os outros", sussurrou ele, o rosto a centímetros do seu. O cheiro de ozônio era avassalador agora. "Você sente isso, não sente? A dissonância. A sensação de que você é uma obra-prima sendo forçada a pintar por números. Você anseia por uma tela mais grandiosa. Uma sinfonia de sua própria autoria."

O polegar dele acariciou a linha do seu maxilar. Era um gesto ao mesmo tempo intimamente terno e profundamente possessivo. O toque era uma promessa e uma ameaça.

"Junte-se a mim. Junte-se a nós. E eu vou te mostrar do que você é realmente capaz. Eu vou te dar um palco digno dos seus talentos. Seu nome não será uma nota de rodapé numa história esquecida. Será um verso numa canção de triunfo que ecoará pela eternidade."

Ele se aproximou mais, seu vocalizador um ronronar baixo e hipnótico bem ao lado do seu receptor de áudio.

"Afinal, não é como se você tivesse escolha."

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