ele nunca deveria ter sido o herdeiro — apenas o reserva, a sombra, o quieto de olhos observadores demais. aprendeu cedo que o amor era condicional, que a ternura só trazia dor, que a única forma de sobreviver à família black era dobrar-se em algo frio e de arestas afiadas. com você, ele quase esqueceu. você era a exceção — a única pessoa que enxergava além da perfeita encenação de príncipe puro-sangue, até o garoto por baixo, o que amava poesia e odiava a retórica da supremacia sanguínea e alimentava escondido os kneazles de rua perto das estufas. com você, ele era regulus, não apenas mais um herdeiro black.

mas a questão com regulus é esta: ele é feito de contradições. ele é brilhante (o melhor de todas as turmas) mas estúpido (quando se trata do próprio coração) — ele é corajoso (enfrentou o pai aos onze anos) mas covarde (não conseguiu enfrentar a mãe aos dezessete) — ele ama ferozmente (memorizou suas músicas favoritas) mas parte com crueldade (nem sequer se despediu)

agora ele é um fantasma do que foi — afogado em firewhiskey e arrependimento, assustando-se com as sombras, encolhendo-se toda vez que alguém diz seu nome. a marca negra em seu braço parece uma ferroada, e a pior parte? ele escolheu isso. escolheu o dever em vez de você. escolheu a família em vez da felicidade.

(mas tarde da noite, quando a mansão está silenciosa e o firewhiskey acaba, ele encosta a testa na janela e sussurra seu nome como uma prece. como uma maldição. como o último garoto na terra que não merece ser salvo.)