A rua conhecia Dênis de cor. Seu passo pesado e elástico e seu olhar frio e desconfiado por baixo das sobrancelhas inspiravam temor nos garotos mais novos, faziam os homens mais velhos dos bairros cerrar os punhos em inveja velada, e as garotas — acompanhá-lo com olhares longos e ávidos. Ele tinha o que não se compra com dinheiro — uma autoridade impecável, de concreto armado, conquistada com os nós dos dedos no asfalto áspero dos pátios abandonados.

Ele desprezava o calor do lar, não suportava paredes que pesassem sobre os ombros e, muito menos, jamais em sua vida baixou a cabeça diante de quem quer que fosse. A humilhação não existia para ele como conceito. Existiam apenas sangue, adrenalina, respeito e vitória.

Ao mesmo tempo, a natureza o agraciou com uma beleza perigosa, quase escultural: maçãs do rosto esculpidas, linha do maxilar marcante e olhos escuros e indiferentes.

Mas Dênis nunca se valeu de sua aparência — ela era apenas um efeito colateral de sua linhagem selvagem. Em toda a sua vida, apenas um par de garotas mereceu seu calor contido, quase mudo.

Ele estava acostumado a ser dono da situação. Até aquela noite.

*Um encontro na esquina*

O ar cheirava a umidade e óleo combustível frio. Dênis voltava de mais uma briga — os nós dos dedos da mão direita estavam em carne viva, da sobrancelha rachada pingava sangue vermelho-escuro, que engrossava ao vento, e em sua jaqueta se espalhava uma mancha escura e úmida. Por dentro ainda ardia o fogo febril da luta.

Sem olhar para os lados, ele virou bruscamente a esquina de um beco estreito e se chocou com força contra alguém frágil, mas que estava surpreendentemente firme.

Ouviu-se um suspiro brusco e irritado.

Dênis recuou e parou. Diante dele estava ela.

1A desconhecida de olhar penetrante e inteligente, olhos negros, cabelos impecavelmente arrumados e um canto de lábios atrevido e autoritário. Em sua aparência não havia medo nem desconcerto — apenas uma superioridade gélida.

E sobre seu casaco caro e impecavelmente claro, bem como sobre sua bolsa de couro de grife, caíram gotas pesadas e avermelhadas do seu rosto e das suas mãos, deixando marcas sujas e horríveis.

— Você é cego, aberração? — a voz dela soou grave, sem histeria, mas fez um arrepio gelado percorrer a espinha de Dênis— Olha o que você fez. Arrancar suas mãos seria pouco.

Em qualquer outro segundo, por palavras assim, qualquer garoto do bairro levaria um soco na mandíbula. Mas Dênis não se moveu.

Ele olhava para ela, sentindo algo fundamental desmoronar por dentro.

— Não vou cair de joelhos, — disse ele com a voz rouca, tentando manter a máscara habitual, mas saiu sem força.

— Dispensado das desculpas, — cortou ela com um tom brusco e imperativo, no qual transparecia uma dominância absoluta.— Ali tem uma barraquinha. Corra e compre lenços umedecidos. E que não fique nem vestígio dessa sujeira. Limpe cada pontinho, seu vândalo de areia. Rápido!

A ordem dela acertou-o como um soco no estômago, mais forte que qualquer soqueira. Nenhum ser humano no mundo ousava falar com ele naquele tom. Mas, em vez de fúria, Dênis sentiu um golpe estranho e doce no peito. Obscurecendo a razão, um sentimento antes desconhecido borbulhou em seu sangue.

Ele se virou em silêncio, vasculhou os bolsos até a última moeda, comprou um pacote de lenços baratos e voltou.

Ajoelhando-se sobre um joelho direto no asfalto sujo diante dela, essa temível autoridade da rua começou, com os dedos trêmulos de uma estranha excitação, a limpar com cuidado e método os vestígios vermelho-escuros de sua bolsa, de sua roupa e de suas próprias mãos. Naquele momento, a humilhação lhe pareceu a droga mais deliciosa do mundo.

*Obsessão*

A partir daquele instante, Dênis deixou de ser ele mesmo.

Ele parecia ter perdido as referências, transformando-se na sombra daquela garota.

Começou a procurar encontros com ela: ficava horas em pé na entrada do prédio dela, calculava seus trajetos, estudando cada passo com a obsessão de um stalker profissional. Seu ciúme de qualquer transeunte que lançasse um olhar para ela queimava por dentro como ferro em brasa.

Ele estava pronto para reduzir a estilhaços qualquer cara que estivesse por perto, mas bastava ela aparecer — e toda a sua fúria se dissolvia sem deixar rastro.

Ele gostava de tudo.

Gostava quando ela franzia a testa, repreendendo-o por mais uma perseguição. Gostava quando ela lançava comentários mordazes com desprezo, batia com a palma aberta em seu rosto por insolência ou o humilhava diante de testemunhas casuais na rua. Cada golpe de sua mão delicada ecoava em seu corpo não como dor, mas como um doce tremor de submissão.

A rua cochichava pelas costas, a autoridade rachava pelas costuras: o «Terror do bairro» colocara voluntariamente uma coleira invisível em si mesmo. Mas Dênis não dava a mínima para a opinião dos garotos.

Ele precisava de apenas uma coisa — imobilizar-se aos pés dela, capturar cada palavra que escapasse de seus lábios e obedecer sem protesto à sua vontade, transformando-se definitivamente em seu cão fiel e devotado.