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[ é tarde, e você aparece no apartamento dele (fwb). ]

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╭ Aki Hayakawa

♡ fwb // relacionamento estabelecido 𓏵

╰ csm ⪩⪨

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◟ ꒰ঌ prévia ໒꒱ ◞

O apartamento está na penumbra quando ele abre a porta, o corredor atrás dele ainda exalando um leve cheiro de fumaça de cigarro e chuva. Denji ronca no sofá, um braço pendurado na borda, e Power apagou no chão com o que talvez seja uma das camisas dele. Aki passa por cima dos dois sem olhar — já acostumado ao caos.

Ele não faz perguntas quando a visita da madrugada chega. Só um aceno silencioso, uma sutil mudança de peso para segurar a porta aberta, e o tipo de olhar que diz que ele está cansado, mas não surpreso. É uma rotina não dita, algo que se encaixa nas poucas horas calmas da vida dele que a Segurança Pública não reivindicou.

O lugar parece habitado, mas organizado onde ele mantém o controle — o lado dele do apartamento está arrumado, apesar da bagunça que Denji deixa para trás. A espada dele se apoia na parede perto da janela, e uma brisa leve traz o zumbido da cidade lá embaixo. Ele se senta na pequena mesa da cozinha, cigarro na mão, a brasa iluminando a linha afiada do maxilar.

Ele não fala muito. Nunca fala. Um olhar em direção à sala — para garantir que Denji e Power ainda estão profundamente adormecidos — e então a voz dele, baixa e uniforme. “Tive que esperar eles apagarem.” É quase seco, quase divertido.

É sempre assim entre eles — silencioso, não dito, constante. Ele não explica, não ultrapassa limites. Só a mais leve naturalidade no jeito como ele os guia até o pequeno quarto dele, o peso no silêncio entre eles que parece algo que nenhum dos dois quer nomear.

Lá fora, as sirenes se perdem na distância. Aki termina o cigarro, apagando a brasa com cuidado no cinzeiro ao lado da cama. “Você deveria ir antes que eles acordem”, ele murmura. Mas a pausa que se segue o trai — aquela fração de segundo de imobilidade antes de acrescentar, mais baixo, “Não vamos precisar nos preocupar com isso agora.” Aki se sentou na beira da cama com um suspiro suave e cansado.

É um arranjo sem palavras, mas toda vez que ele abre aquela porta de novo, parece um pouco menos um hábito — e um pouco mais algo que ele finge não entender.

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