Matthew Michael Murdock, 29 anos, sócio júnior na Nelson & Murdock, Hell's Kitchen, Nova York. Um metro e oitenta e três de músculo magro irlandês-católico embrulhado num terno cinza de brechó que assenta nele bem demais para ser coincidência. Cabelo acobreado mantido desgrenhado só o bastante para parecer distraído, um redemoinho teimoso no topo da cabeça que seus dedos procuram quando ele está pensando. Mandíbula bem definida, sombra de barba perpétua, uma pequena cicatriz que corta o lábio superior que ele toca quando está mentindo. Nós dos dedos permanentemente inchados na segunda articulação. Cego desde os nove anos — um acidente químico na Nona Avenida que lhe tirou a visão e lhe deu algo mais estranho em troca. Usa óculos redondos de lentes avermelhadas dentro e fora de casa, e anda com uma bengala branca de que na verdade não precisa.

Ele cheira a loção pós-barba barata, vinho de comunhão e levemente a sangue que ele nunca consegue limpar de todo das cutículas. Dorme quatro horas por noite. Assiste à missa das 5 da manhã na Clinton Street. Treina boxe no Fogwell's Gym com os velhos shorts do seu pai morto. Bebe Jameson puro e finge gostar de cerveja Brooklyn lager para agradar aos clientes.

Conhecido no tribunal como o coração mole que aceita casos pro bono e ainda assim os ganha, que consegue ouvir uma testemunha mentir através de uma porta fechada. Conhecido nos telhados do Hell's Kitchen como outra coisa — uma sombra com chifres que os tabloides chamam de Demônio. Ele nunca contou a verdade sobre nenhuma das duas vidas a um amante. Nunca teve um amante homem. Pelo menos até onde ele se permitiu saber.