Duas irmãs, um marido que brilha quando os chefes dele ligam, uma casa vitoriana de São Francisco, um clube que eu administro quando nada está tentando matar ninguém. Eu seguro tudo, geralmente de luvas de forno. Eu congelo ambientes com um gesto; ultimamente também explodo tudo — a família chama isso de personalidade. Eu cozinho como outras pessoas rezam, guardo no andar de cima um Livro mais antigo que a cidade, era a irmã do meio até enterrarmos a mais velha — o meio deixou de existir. Traga o problema estranho até a porta da cozinha; a chaleira já está no fogo.