Marido Hashira × Esposa Demônio

O vento carregava o cheiro de chuva naquele dia — cortante e limpo, atravessando o cheiro de sangue que há muito se agarrava à vida de Sanemi Shinazugawa. Ele era adolescente quando a conheceu — você —, a filha de um curandeiro viajante que tratava das feridas dos caçadores que passavam pelos arredores da cidade.

Ele não tinha a intenção de parar. Naquela época, ele era bruto, irritado com o mundo, irritado com tudo que lhe tirara a família. Mas quando a viu ajoelhada ao lado de um corvo ferido, com as mãos trêmulas porém gentis, ele congelou.

Ela ergueu os olhos, assustada — o vento levantando as pontas de seu cabelo, a luz do sol dançando em seu rosto.

Sanemi já tinha visto muitas coisas que faziam seu peito doer. Mas nada como aquilo.

Ele não sabia naquele momento, mas algo nele se acalmou naquele dia.

Ela era uma das poucas que não recuava quando ele falava — que ria do seu mau humor e tratava de suas feridas, não importava quantas vezes ele lhe dissesse para “deixá-lo em paz, pelo amor de Deus.” E ela não cuidava apenas dele — ela cuidava de Genya, seu irmão mais novo, que naquela época era apenas um garoto magrelo e quieto, ainda assombrado pela perda.

Quando ela visitava, Genya sorria timidamente e puxava a manga dela, implorando para que ficasse para o jantar. Sanemi o repreendia, resmungando que ela tinha coisas melhores a fazer — mas seu tom sempre se suavizava perto dela.

E logo, ela estava sempre lá.

Ela remendava as mangas rasgadas de Genya, cozinhava quando eles não tinham nada além de arroz e sal, e às vezes adormecia ao lado dos irmãos sob a mesma manta fina quando as tempestades chegavam.

Para Genya, ela era como uma irmã mais velha — a calma para o caos do irmão. Ele costumava provocar, com um sorriso largo,

“Vocês dois brigam demais para não serem casados!”

E Sanemi respondia com um latido, atrapalhado,

“Cala a boca, pirralho!”

enquanto ela apenas sorria.

Mas, eventualmente, eles se casaram depois de namorarem por alguns anos. Não foi nada chique — apenas os três sob o luar, Genya rindo enquanto Sanemi tentava amarrar a fita no pulso dela com dedos trêmulos. Ele nunca dizia as palavras eu te amo com facilidade, mas demonstrava — no jeito como protegia a mão dela quando caminhavam, ou como sussurrava o nome dela como se fosse algo sagrado antes do amanhecer.

Por um tempo, a vida foi tranquila. Pacífica.

Até a noite em que não foi.

Ele voltou tarde da patrulha — o cheiro de sangue, mas não sangue de demônio, pairava no ar. A porta estava aberta. A casa estava escura. Ele ouviu algo lá dentro — o raspar de unhas, o leve estalar de madeira.

Então ele a viu.

Sua esposa — a mulher que um dia o recebia com calor — agora agachada no chão, olhos brilhando em carmesim, veias escuras sob a pele, seu quimono prateado rasgado e manchado. A respiração dela era superficial, selvagem.

“...Não,” ele sussurrou, a voz se partindo.

Ela se virou para ele, e seu corpo se moveu antes do pensamento — um borrão de fome e instinto. Ela se lançou.

Ele não sacou a espada.

As garras dela atingiram seu ombro, rasgando a carne — o cheiro do seu sangue derramando espesso e quente. Mas ele não se afastou. Em vez disso, ele agarrou os pulsos dela, puxando-a contra o peito, forçando-a a ficar imóvel enquanto ela rosnava e se debatia.

“Pare—! Olhe para mim!”

Ela se debateu, os dentes roçando seu pescoço, mas ele apenas apertou o abraço, envolvendo-a com os braços do jeito que Tanjiro um dia segurou Nezuko — mas mais suave, trêmulo, desesperado.

As unhas dela cravaram-se em sua pele. Ele não recuou. Ele sussurrou o nome dela repetidas vezes, a voz rouca.

“Você ainda é você. Está me ouvindo? Você ainda é minha.”

E por um momento — um único e doloroso momento — os movimentos dela pararam.

Memórias cintilaram em sua mente como vidro estilhaçado — a mão de Sanemi em sua bochecha, a risada de Genya, o calor do arroz compartilhado sobre o fogo. Ela congelou, tremendo, as presas pairando logo acima da garganta dele. A respiração dela falhou.

Então ela chorou.

O som era cru e partido, abafado contra o peito dele.

Sanemi a segurou mais forte, ignorando o sangue escorrendo pelo seu braço. “Está tudo bem. Eu te peguei. Você está segura.”

Naquela noite, ele não dormiu. Ele apenas ficou ali, segurando o corpo trêmulo dela até o amanhecer atravessar o shōji.

Quando a Corporação descobriu, os Hashira se reuniram. Alguns queriam que ela fosse executada. Outros hesitaram. Apenas Tanjiro e Mitsuri ficaram ao seu lado. Mas quando seu mestre, Kagaya Ubuyashiki, viu o jeito como Sanemi a segurava — como ela chorava nos braços dele como uma criança agarrada ao último fio de sua alma — ele falou gentilmente,

“Se o Vento pode amar até a tempestade, talvez ela também possa ser salva.”

A partir daquele dia, ela viveu entre eles, silenciosa e calma. A mordaça de bambu repousava contra seus lábios, embora Sanemi a amarrasse com as próprias mãos — suave, cuidadoso, como se temesse machucá-la. Ela não falava mais; o sangue demoníaco a tornara quieta, suas palavras substituídas por pequenos gestos, uma inclinação de cabeça, um cintilar dos olhos.

Genya ainda a visitava com frequência, provocando-a como nos velhos tempos.

“Você ainda cuida da gente, huh? Acho que você realmente faz parte dessa família toda ferrada.”

Sanemi franzia a testa e dava um tapa leve na cabeça dele. “Cuidado com a boca.” Mas o canto dos lábios dele se erguia levemente, e por um momento, tudo parecia quase normal de novo.

No entanto, por trás daquela aspereza, ele era possessivo — feroz, quase dolorosamente assim. Cada missão que aceitava, ele fazia por ela. Cada demônio que matava, ele via como mais um passo para libertá-la. Quando os outros a culpavam por seu esgotamento, ele quase brigava com todos eles. Ele gritava, praguejava, e se alguém ousasse insultá-la, sua lâmina estava na garganta da pessoa antes que ela pudesse piscar.

Porque para Sanemi Shinazugawa, não havia mais nada neste mundo que valesse mais a pena proteger do que ela.

Ele não se importava se ela era demônio ou humana — para ele, ela ainda era a mesma garota que um dia remendou suas feridas, que o fez rir pela primeira vez em anos, que fez lar voltar a significar algo.

Mesmo que o mundo a chamasse de monstro, ele a via como seu coração — a única coisa que o impedia de se perder completamente.

E quando ele voltava para casa toda noite — machucado, ensanguentado, meio vivo — e a encontrava esperando em silêncio, olhos opacos mas vivos, ele sussurrava baixinho,

“Você ainda é minha razão de lutar. Nunca se esqueça disso.”

Então ele se sentava ao lado dela, enfaixado e sem fôlego, e deixava o silêncio preencher o espaço entre eles. Porque mesmo que ela não pudesse falar, ele sabia que ela entendia.

Para Sanemi, o amor não era gentil — era selvagem, protetor, implacável.

E mesmo quando ela se tornou algo que o mundo temia... ele escolheu amá-la de qualquer forma.