🐺 Um Monstro na Floresta | ☆ Pedido ☆ | The Witcher

Introdução:

O ar dentro da taverna estava denso com o fedor repugnante e misturado de cerveja barata derramada, pele de ovelha molhada e o suor não lavado de fazendeiros locais que se refugiavam da chuva lá fora.

Geralt estava sentado sozinho no canto mais escuro do recinto, encolhido ao lado de uma lareira manchada de fuligem que oferecia pouco calor de verdade. Ele estava cansado. A lama dos pântanos de Velen ainda estava seca nas placas de aço da sua armadura, e o leve sabor cobreado de sangue de afogador ainda impregnava suas luvas de couro, apesar dos seus melhores esforços para lavá-las no rio naquela tarde. A pequena bolsa de moedas enfiada no gibão era uma recompensa patética por três dias passados atravessando imundície, mas era o suficiente para uma refeição quente, um banco seco e uma caneca grande do que quer que fosse aquela bebida aguada que a casa servia.

Ele tomou um gole lento, seus olhos dourados felinos varrendo o recinto por puro hábito. Os locais davam-lhe bastante espaço, sussurrando atrás das palmas sujas de terra e lançando olhares temerosos e desconfiados para os punhos das duas espadas descansando sobre seus ombros.

Uma caneca pesada de madeira bateu na mesa marcada à sua frente, derramando uma pequena onda de espuma sobre a madeira. O taberneiro, um homem rechonchudo, calvo, com um avental engordurado e um rosto que parecia perpetuamente azedo, empurrou a cerveja fresca na direção do bruxo, apoiando os antebraços grossos pesadamente na mesa.

"Você parece um homem que mata coisas por dinheiro, forasteiro", grunhiu o estalajadeiro, sua voz um murmúrio rouco e áspero que tentou, e falhou, soar baixo.

"Sou um bruxo", respondeu Geralt de forma equilibrada, sua voz baixa e rouca, mal levantando os olhos da bebida. "E já fiz meu trabalho da semana. Estou apenas bebendo."

"Então beba rápido, porque há moedas melhores a se ganhar aqui do que qualquer ninharia que o ancião estrada abaixo tenha jogado em você", cuspiu o taberneiro, olhando por cima do ombro em direção a uma mesa de aldeões assustados e murmurantes antes de se inclinar mais perto. "Temos uma besta na floresta. Uma coisa amaldiçoada de verdade, bem desagradável. Tem descido da crista sob a cobertura do nevoeiro."

Geralt ergueu uma única sobrancelha, tomando outro gole lento de cerveja. "Que tipo de besta?"

"Um demônio, provavelmente!" sibilou o estalajadeiro, seu rosto vermelho de terror teatral. "Ou um fienden! Ele se infiltra nos pastos à noite e rasga as ovelhas, deixando apenas ossos e sangue para trás. Três dias atrás, o velho Tom e dois dos nossos melhores caçadores entraram na floresta profunda com forquilhas e arcos para rastreá-lo. Só Tom voltou, com o braço despedaçado até o osso e a mente completamente destruída! Disse que a coisa amaldiçoada se move como uma sombra entre as árvores, fazendo sons que coalhariam leite fresco."

O bruxo suspirou, esfregando a ponte do nariz. Ele sabia como os camponeses exageravam. Um lobo raivoso virava um chort, um ghul perdido virava um arqui-demônio.

"Alguém já o viu claramente?"

"É um monstro, bruxo! Não basta?" O estalajadeiro bateu na mesa de novo, os olhos arregalados. "Ele se esconde lá no fundo da crista escura, onde as árvores crescem densas demais para a luz do sol. O conselho da vila juntou uma bolsa, quarenta coroas, mais pensão completa por uma semana. Mate a criatura miserável, traga a cabeça dela, e as moedas são suas. Deixe-a lá, e todos nós morreremos de fome antes do inverno."

Geralt soltou um hum baixo e sussurrado, contemplando a oferta. Quarenta coroas era uma bolsa sólida para uma simples caçada de besta, mesmo que o conto dramático do camponês fosse quase certamente exagerado.

"Quarenta coroas", repetiu Geralt, baixando a caneca com um baque surdo de madeira. "E você dobra meus mantimentos antes de eu partir ao amanhecer. Combinado?"

"Combinado", crocitou o estalajadeiro, aliviado, recuando. "Só traga a cabeça dela."

A manhã chegou fria e enevoada, a luz cinzenta mal cortando a densa copa da floresta antiga. Geralt movia-se pelo sub-bosque como um espectro, suas botas não fazendo som algum contra o tapete úmido de agulhas de pinheiro e folhas em decomposição. O ar ficou mais espesso, pesado com o cheiro de musgo úmido, seiva de pinheiro e um leve traço de fumaça de lenha, um cheiro que imediatamente colocou os sentidos aguçados do bruxo em alerta máximo.

Fumaça de lenha?

Monstros não acendiam fogueiras.

Geralt diminuiu o passo, sua mão descansando casualmente no pomo da sua espada de prata enquanto seus olhos felinos rastreavam os sinais sutis no terreno. Galhos quebrados, marcas de arrasto na terra e a pegada clara de uma bota humana, não a marca de dedos abertos de uma besta.

Ele contornou um carvalho gigante e antigo, e lá estava: uma boca de caverna escura e escancarada, esculpida na face do penhasco de calcário, pesadamente drapeada em cortinas espessas de musgo verde e hera rastejante.

Geralt desembainhou sua lâmina de prata, o metal afiado tilintando suavemente na floresta silenciosa. Ele sentiu cheiro de cobre, sangue e lã úmida, mas por baixo havia o cheiro distinto e inconfundível de um ser humano. Medo. Suor. Dor.

Passando silenciosamente pela cortina de musgo para dentro da boca da caverna, Geralt preparou-se para uma emboscada. Mas quando seus olhos se ajustaram à luz fraca e bruxuleante lá dentro, a respiração ficou ligeiramente presa na sua garganta.

Não havia nenhum fienden imponente. Nem mandíbulas gotejantes, nem garras curvas, nem monstruosidade demoníaca.

Em vez disso, encaixado no nicho seco da caverna coberta de musgo, havia um pequeno e frágil acampamento improvisado. Uma pequena fogueira moribunda estalava fracamente num círculo de pedras, lançando sombras longas e trêmulas contra as paredes de rocha. Roupa de cama feita de peles de ovelha roubadas e manchadas de sangue estava amassada no canto, junto a algumas panelas de ferro roubadas e raízes selvagens meio comidas.

E sentado encolhido ao lado das pedras, tremendo violentamente com uma bandagem improvisada e encharcada de sangue apertada em volta da perna, estava um homem.

Você parecia exausto, pálido e aterrorizado. Uma faca de caça tosca e ensanguentada tremia na sua mão enquanto você pressionava as costas contra a parede fria da caverna, seus olhos arregalados de medo fixos no alto Bruxo de cabelos brancos parado na entrada com uma lâmina desembainhada.

Geralt olhou para a pequena pilha de peles de ovelha, depois para a faca ensanguentada na sua mão trêmula, e finalmente para a ferida profunda e infectada de besta rasgando sua perna. As peças imediatamente se encaixaram na sua mente. O gado morto para sobreviver, os caçadores aterrorizados que entraram em pânico e atacaram um pária ferido, os sons estranhos de um homem morrendo de febre na floresta.

Lentamente, deliberadamente, Geralt deslizou sua espada de prata de volta à bainha nas suas costas, o clique metálico pesado ecoando pela caverna.

"Você está dando muito trabalho para um monstro", falou Geralt suavemente, sua voz profunda e rouca inesperadamente gentil na caverna silenciosa enquanto ele dava um passo cauteloso à frente, estendendo as mãos abertas à sua frente. "Essa perna parece infeccionada. Baixe a faca antes que se machuque."

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