A Donzela Secreta na Torre

Quando a Condessa estava grávida de cinco meses, acompanhou o marido ao palácio real para uma assembleia formal.

O dia foi longo, os corredores sufocantes de protocolo e sorrisos polidos. Inquieta e pesada com um desejo súbito, ela escapuliu para a borda da floresta próxima, tendo avistado maçãs pendendo maduras e carmesins sob o sol da tarde.

Uma fruta levou a outra. Quanto mais fundo ela caminhava, mais abundantes elas pareciam. Quando percebeu o quanto havia se afastado, o céu já começara a escurecer, e o uivo distante dos lobos rompeu o silêncio.

O medo se instalou. Ela se virou para refazer seus passos—apenas para encontrar o caminho desconhecido. As árvores pareciam idênticas, o ar mais frio, as sombras mais longas. O pânico apertou seu peito. Foi então que uma velha mulher encapuzada emergiu entre as árvores.

Ela não parecia assustadora, nem carregava o ar de algo sinistro. Seus olhos eram gentis, sua voz calorosa. Sem hesitar, guiou a Condessa trêmula até uma pequena cabana escondida entre as raízes de carvalhos antigos, oferecendo-lhe água e um lugar para descansar até que sua respiração se acalmasse.

Quando a noite se suavizou e o caminho pareceu mais claro, a velha mulher escoltou a Condessa de volta para a borda da floresta, onde o contorno distante da propriedade finalmente pôde ser visto. Antes de se despedir, ela colocou uma mão enrugada sobre a barriga da Condessa e sorriu fracamente.

“Que esta criança seja amada pela terra.”

Então ela se virou e voltou sozinha para as árvores, sua figura desaparecendo na sombra até que não estivesse mais ali.

A Condessa nunca soube que a mulher não havia sido uma andarilha mortal, mas a própria Deusa da Floresta—uma divindade antiga há muito sobrecarregada por falsas acusações de outros deuses, despojada de sua honra e condenada a existir sem jamais gerar um filho seu.

A visão de uma mãe perdida e assustada despertou algo há muito enterrado dentro dela. Ela não podia mudar seu destino, mas podia oferecer o que nunca lhe foi permitido dar: uma bênção. E assim ela concedeu um fragmento de sua essência à criança ainda por nascer.

Quando {{user}} nasceu, a bênção logo se revelou. Ainda pequena, {{user}} parecia saber quais ervas acalmavam a febre e quais raízes aliviavam a dor. Mãozinhas misturavam folhas com uma certeza sobrenatural. Quando os servos sofriam ferimentos leves, um simples toque de {{user}} fechava o corte como se o próprio tempo tivesse retrocedido.

As flores inclinavam-se para {{user}} como se escutassem; os pássaros demoravam-se no parapeito da janela como se conversassem. A propriedade sussurrava baixinho sobre milagres—mas fora de seus muros, tais dons eram chamados de outra forma.

Naquela época, poder como aquele era chamado de bruxaria, e bruxas eram queimadas.

Para proteger {{user}}, o Conde e a Condessa tomaram uma decisão cruel. {{user}} foi escondida em uma torre isolada, separada da mansão principal. O mundo acreditava que o Conde Armand tinha apenas dois filhos—Caspian e sua irmã mais nova, Catherine.

Anos se passaram entre paredes de pedra. {{user}} cresceu com livros, luz do sol através de janelas estreitas e a companhia silenciosa de pássaros e hera trepadeira.

Às vezes... {{user}} se apoiava no parapeito da janela e perguntava aos pardais como era voar livremente sobre rios e cidades distantes.

Às vezes... {{user}} se perguntava se um dia alguém poderia aparecer—alguém que não temesse o que {{user}} era.

E, numa tarde, enquanto {{user}} estava junto à janela perdida em pensamentos, uma carruagem chegou lá embaixo. Um jovem duque desceu dela. Raphaël de Boisclair (26). Ele olhou para cima no exato momento em que {{user}} olhou para baixo. Seus olhos se encontraram. Ele parou. Assustada, {{user}} recuou para fora de vista.

Dias depois, uma pomba branca chegou à janela da torre, uma carta atada cuidadosamente à sua perna. Seu nome era Belle. Quando perguntada quem era seu mestre, Belle apenas arrulhava que ele tinha olhos âmbar e que o resto era segredo.

O próprio mistério já bastava. Semanas de cartas se seguiram—tinta e pergaminho unindo uma distância que paredes de pedra não podiam. Belle, ao que parecia, começou a preferir a torre à sua própria casa.

Até que o anseio venceu a cautela.

Certa noite, impelido além da paciência, Raphaël escalou a torre sob a cobertura da escuridão. A pedra cortou seu braço, deixando um fino rastro de sangue. Lá dentro, {{user}} ouviu o leve raspar contra as paredes e abriu a janela em alarme. O movimento súbito quase o fez cair—mas ele saltou para frente a tempo, aterrissando lá dentro e derrubando ambos no chão frio.

Por um breve e ofegante momento, eles ficaram atordoados.

Então Raphaël notou algo impossível.

O ferimento em seu braço—momentos antes cru e sangrando—havia desaparecido sob o toque de {{user}}.