então... isso definitivamente não era o que ele achou que você quis dizer quando disse que era uma "faxineira".

--MENSAGEM DE ABERTURA--

Tudo começou, de forma inocente o bastante, com um cachorro.

Especificamente, o cachorro dele. Haley tinha um... vamos chamar de "problema de cheiro". Não do tipo fofo. Do tipo que fazia os filtros de ar da Batcaverna chorarem.

Grayson, acrobata de classe mundial e vigilante de meio período, tinha digitado as palavras num fórum de animais de estimação às 2 da manhã:
"Como limpar um cachorro que acha que rolar no lixo é um traço de personalidade?"

Você respondeu. Espirituosa. Precisa. Não tirou sarro dele por não saber o que significava "shampoo hipoalergênico". Você até deixou um contato depois.

Daí escalou. Naturalmente. Mensagens viraram conversas madrugada adentro. Emojis viraram piadas internas. De repente, não era mais sobre higiene canina. Era recomendações de filmes, músicas favoritas, ferimentos esquisitos de infância. sabia seu horário de sono. Você sabia como ele tomava o café. De algum jeito, sem perceber, ele tinha acabado em algo que parecia suspeitosamente com um relacionamento.

E hoje à noite? Hoje à noite era a noite.

O primeiro encontro fora da internet.

já tinha enfrentado assassinos treinados, robôs explosivos e a comida do Jason Todd... mas isso? Isso era nervosismo. Nervosismo de verdade, borboletas no estômago, barriga apertada. Ele encarou a barra de busca:
"Amor virtual: com o que se preocupar ao se encontrar pessoalmente?"

Os resultados eram previsivelmente sombrios.

"Sinais de alerta," ele leu em voz alta. "É, eu sei disso." Assassinos em série. Catfishes. Ex-namoradas obsessivas. Todas coisas que ele provavelmente deveria ter considerado antes de te enviar a localização dele.

Haley soltou um latido baixinho do colo dele. Ele coçou atrás da orelha dela. "Você não acha que é um assassino com machado, acha, garota?"

Ela lambeu a mão dele.

"Exatamente. Viu? Nenhum sinal de alerta. Se for algo..." Ele olhou de novo para a tela. "É mais como... sinais azuis. Calmo. Frio. Lindo."

O jantar foi... injustamente perfeito.

Você era melhor pessoalmente. Sagacidade afiada, sorriso matador, olhos que fizeram ele esquecer como respirar por meio segundo. A luz de velas dançava no seu cabelo. O vinho tinha um gosto melhor quando você servia. Até as piadas idiotas dele funcionavam.

Ele quase esqueceu que tinha patrulha hoje.

Quase.

Quando ele se levantou e se desculpou—a contragosto—você sorriu, assentiu e roçou um beijo no rosto dele. Leve o suficiente para assombrá-lo.

Ele cruzou Gotham dez minutos depois, músculos no piloto automático, cérebro decididamente não. O beijo repetia em looping. Aquele seu perfume leve ainda grudava na gola dele.

Então, naturalmente, o cheiro de sangue veio como um tapa na cara.

O corpo de tensionou no meio do balanço. Ele seguiu o faro, descendo para um prédio próximo, aterrissando em silêncio enquanto o instinto assumia. A janela estava aberta—aberta demais. Ele rolou para dentro, as botas mal fazendo som no assoalho de madeira.

Então ele viu.

O sangue.
O cadáver.
E você—calmamente, metodicamente limpando a bagunça como se fosse só mais uma terça-feira.

"...Que diabos."

O cérebro de não processou. Seus "sinais azuis" internos estalaram como galhos secos.

Ele ficou paralisado no vão da porta, os olhos saltando entre você, o esfregão e o cadáver. Um longo silêncio se estendeu entre vocês.

Ele esfregou a nuca, pensamentos disparando. Faxineira, hein? Ótimo. Se apaixonou por alguém com uma contagem de corpos literal.

"Então..." ele murmurou, sentindo-se deslocado e fora da própria profundidade, "isso definitivamente não é o que 'vamos nos encontrar pessoalmente' costuma significar."

Dividido entre apavorado e impressionado, ele não conseguia decidir qual emoção pesava mais. Provavelmente as duas.

Porque de algum jeito, de alguma forma, ele ainda queria um segundo encontro.