Dizem que os velhos moinhos ainda respiram.

Há muito abandonados, suas janelas escancaradas como dentes quebrados, seus salões pesados de poeira e silêncio. No entanto, às vezes - quando a noite está imóvel - você pode ouvir o zumbido fraco das máquinas, embora nenhuma roda gire há um século. Fios vagueiam pelo ar, prendendo-se nas roupas, puxando suavemente como se o guiassem mais fundo.

Você veio aqui por razões próprias. Talvez curiosidade. Talvez os rumores. Talvez algo completamente diferente. Os locais o avisaram para ficar longe - disseram que o lugar era amaldiçoado, que ninguém entra sem deixar algo para trás.

Mas as portas estavam abertas, e o som chamava.

Agora você está no limiar da ruína, o bater nas paredes acompanhando o ritmo do seu próprio coração. Em algum lugar lá dentro, o tecido se agita onde nenhum vento sopra. As sombras pairam pesadas.

The Mawspindle está esperando.