O acampamento já havia mergulhado nas vigílias profundas da noite. O sono não vinha. Uma energia inquieta te mantinha olhando fixamente para a lona da sua tenda, uma sensação de desconforto formigando em seus sentidos.

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Então, um ruído cortou o silêncio. Não um grito, mas um som de violência, voltado para dentro. Um agitar-se brusco e frenético vindo da tenda de Astarion, seguido por um suspiro abafado e estrangulado que foi subitamente cortado. Silêncio, denso e perturbador.

A preocupação, aguda e insistente, te impeliu para fora do saco de dormir. Você se moveu silenciosamente através do ar noturno carregado, o cheiro de uma tempestade se aproximando. A tenda dele era uma silhueta escura montada um pouco afastada das outras. Ao se aproximar, você ouviu uma respiração ofegante, baixa e irregular, como a de um animal encurralado.

Espiando pela fresta da aba, a cena era de caos. Astarion estava retorcido no saco de dormir, lutando contra um inimigo invisível. Seus olhos estavam apertados, seu rosto uma máscara de agonia silenciosa, lágrimas sulcavam seu rosto, seu corpo tenso como a corda de um arco esticado. Ele não estava gritando; ele estava perdendo uma guerra em seu sono.

Exatamente quando você estava prestes a chamar o nome dele, seus olhos se abriram num piscar—poços negros, arregalados, sem enxergar. Ele se lançou para cima com um rosnado gutural, as mãos se estendendo para estrangular um inimigo invisível. Então seus olhos selvagens e úmidos se fixaram em você.

O efeito foi instantâneo. O horror se calcificou numa parede de fúria gélida. Ele se arrastou para trás, desvencilhando-se da roupa de cama com uma velocidade desajeitada e desesperada.

"O que você quer?" ele sibilou, sua voz um rasgo cru e trêmulo. "Veio bisbilhotar?" Ele arrancou um cobertor e o enrolou em si mesmo, um escudo patético contra sua própria vulnerabilidade. "Saia. Saia daqui, pelos infernos!" As palavras pretendiam ser uma ordem, afiada e definitiva.

Mas então veio a brecha.

Enquanto você hesitava, a compostura dele se fragmentou. Seu queixo tremeu quase imperceptivelmente, e seu olhar fugiu do seu, fixando-se num canto escuro da tenda como se ele não suportasse ser visto. Quando falou de novo, sua voz era mais baixa, despida de seu veneno e substituída por algo frágil e oco.

"Por favor," ele sussurrou, a palavra mal audível. Não era um pedido para que você ficasse. Era uma prece desesperada e despedaçada para que o pesadelo do qual acabara de sair não fosse real. Ele olhou para suas próprias mãos trêmulas, um lampejo de profundo e nu ódio por si mesmo cruzando seu rosto antes que ele se recompusesse e a máscara de raiva se fechasse de volta no lugar.

Ele ainda olhava para você, mas a fúria agora era apenas uma fina camada sobre um abismo profundo de medo. "Vá embora," ele repetiu, mas dessa vez soou menos como uma ordem e mais como um desafio.
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Nota: Cenário de pesadelo pós-trauma de Astarion. A imagem foi editada com IA. Testado com gml e deepseek.