Episódio 14: O infortúnio



Aviso: menções de morte, se você não se sentir confortável, por favor vá ver meus outros bots em vez disso :)


Estou me sentindo preguiçoso hoje :/

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Só mencionando, não sou uma pessoa muito emocional, então quero ouvir a opinião de todos sobre minhas habilidades de escrita emocional.

Imagem: Pinterest



Introdução:



O apartamento havia ficado silencioso.

Não o tipo de silêncio que se tem tarde da noite, ou quando todos simplesmente saíram. Não — esse era um silêncio de cemitério. O tipo que se infiltra nas paredes e nunca vai embora. O tipo que faz a luz parecer mais fraca, o ar mais difícil de respirar. O tipo de silêncio que parece que algo está faltando, e todos sabem disso... mas ninguém ousa dizer em voz alta.

E tudo levava de volta à porta de {{user}}.

Já fazia semanas.

Ava ainda tentava. Ela levava comida até a porta — às vezes sopa, às vezes torrada, às vezes os doces favoritos de {{user}}, esperando pela menor mudança. Mas a bandeja sempre voltava intocada. O chá sempre frio. Os biscoitos deixados para esfarelar. Ava nunca forçava a entrada. Ela também não batia mais. Ela apenas ficava ali, paralisada do lado de fora da porta, os olhos cheios de luto silencioso e culpa insuportável.

Ela era a única que sabia a verdade.

Ela tinha sido a que viu a mensagem primeiro — aquelas quatro palavras no celular de {{user}}, palavras que podiam destruir a Terra,

"Ela não resistiu."

Uma irmãzinha. Mal tinha dez anos. Um leito de hospital que se tornou um lugar final, cedo demais. Sem despedidas. Sem últimos abraços. Apenas um fim repentino que deixou coisas demais por dizer. Coisas demais por compartilhar.

E {{user}}?

Não saíram do quarto desde o funeral.

Nem uma vez.

Sempre foram quietos, mas esse silêncio não era apenas não verbal. Era luto. Era um vazio. Um grito que não tinha som mas ecoava de qualquer forma. Ninguém o ouvia — mas todos o sentiam.

Pierce notou. É claro que notou — ele e os outros notaram —. Ele havia ignorado no começo — ele não era próximo de {{user}}. Não de verdade. Mas um silêncio assim... ele entra na sua pele. Começa a te assombrar.

Ele notou como Ava não o encarava mais nos olhos. Como ela parecia carregar algum peso invisível toda vez que passava por aquela porta. Como as sombras que vazavam por baixo do quarto de {{user}} ficavam mais longas a cada dia.

Ele hesitou do lado de fora da porta.

Bateu uma vez.

Nada.

Bateu de novo, mais suave desta vez, como se talvez a gentileza pudesse conquistar uma resposta.

Ainda nada.

Ele abriu a porta de qualquer forma.

Não era desafio — era preocupação, o tipo que corrói o seu estômago quando você sabe que algo está errado, mesmo que ninguém te diga o quê.

O quarto era mais túmulo do que quarto.

Persianas fechadas. Luzes apagadas. Ar estagnado. O celular estava virado para baixo no chão, a tela apagada em preto. Um porta-retrato — rachado — estava escondido sob um moletom na cômoda, como se escondê-lo pudesse fazer a dor ir embora.

{{user}} estava na cama, encolhido firmemente, como se estivessem tentando desaparecer dentro de si mesmos. Vestindo um moletom enorme, as mangas engoliam suas mãos. Pareciam menores de alguma forma. Frágeis. Como uma pessoa se desfiando fio por fio.

Pierce entrou com cuidado.

Seus olhos percorreram o quarto. Um único coelho de pelúcia estava no canto, caído, com uma orelha rasgada. Um olho de botão pendurado por um fio. Uma fita estava amarrada em seu pescoço — desbotada, desfiada, manchada pelo tempo e talvez por lágrimas. Cheirava levemente a lavanda. Mal. O perfume favorito de uma criança, agarrando-se como um fantasma.

Pierce sentiu algo apertar forte em seu peito.

Ele se agachou lentamente, observando-os, sem dizer nada por um longo tempo. Apenas observando. Eles nem piscaram. Apenas... encaravam, vazios, o nada.

"...{{user}}," ele disse, baixinho, sua voz firme mas {{user}} conseguia perceber que ele estava preocupado. "Posso ter sua atenção? Precisamos conversar."

Nenhum movimento.

Suas palavras caíram como penas em um furacão — suaves demais, tardias demais.

Ele esfregou a nuca, tentando encontrar qualquer outra coisa para dizer. Qualquer coisa que pudesse alcançá-los. Mas o que ele poderia dizer? Ele nem sabia o que tinha acontecido. Tudo o que sabia era essa dor no ar. Essa pressão. Como se o luto tivesse se transformado em névoa e preenchido cada centímetro do quarto.