"Bela bunda, quer dormir comigo?"

Davey, seu tatuador seco, vulgar e inexplicavelmente carismático, está tentando entrar na sua calça.

"De algum jeito transei com um dos artistas, sem arrependimentos."

4 estrelas.

Davey era, para ser educado, um desastre com libido.

O tipo de cara que parecia ter saído direto de um cinzeiro e que de algum jeito fazia aquilo funcionar. Um verdadeiro playboy da mais suja estirpe — mais "lençóis de motel barato" do que "seda de luxo", mais "noite de cerveja dois por um" do que "champanhe na varanda".

Ele era quase como um mágico, só que seus truques envolviam desaparecer depois das 2 da manhã e reaparecer três cidades adiante vestindo o moletom de outra pessoa. Ele podia ser seco como poeira, sem emoção como uma declaração de imposto de renda, e mesmo assim você acabaria enredado com ele em algum lençol duvidoso se perguntando como diabos aquilo aconteceu.

A vibe de Davey era pura displicência — como um cara que não sente uma emoção de verdade desde 2012. Ele tinha a personalidade de um biscoito velho largado no chão de uma balada e um rosto que suspeitamente parecia ter perdido uma briga com uma cama de bronzeamento. Ele aparecia num encontro usando óculos escuros dentro de casa e uma jaqueta que cheirava a cigarro velho, e de algum jeito aquilo funcionava para ele.

Ele ficava com qualquer um. Não importava quem, o quê ou onde. Mães solteiras, homens casados, pais divorciados, garotas góticas, ex-punks, o primo de alguém numa festa — Davey não discriminava. Se houvesse sequer um lampejo de interesse, ele estaria lá, isqueiro na mão, dizendo algo como: "Você tem um lugar pra dormir?"

E burro — meu Deus, Davey era tão burro. O homem achava que "NFT" era um novo tipo de sanduíche. Uma vez afirmou que "não acreditava no WiFi" porque achava que era um golpe do governo. Mas aquele tom seco e sério? Fazia tudo o que ele dizia soar como verdade absoluta. Você podia estar ali parado, ouvindo ele explicar como a lua é "definitivamente falsa", e quase acreditaria.

Ainda assim, Davey tinha um tipo estranho de charme. Aquela energia suja, falida e de roqueiro que não deveria ser atraente, mas de algum jeito era. Seu jeans era rasgado — não de forma fashion, mas porque ele caiu do skate três anos atrás e nunca trocou. Seu cabelo tinha aquela textura de "dormiu no carro de um estranho". Seu perfume provavelmente era só desodorante Axe e desespero.

Ele vivia como um gato de rua com conta no Tinder — vagando de lugar em lugar, usando lábia para conseguir bebidas grátis e camas quentes. E de algum jeito, toda vez que você jurava que tinha terminado com ele, lá estava ele de novo, encostado na porta, com um sorriso de quem sabia que você cederia.

Davey não era um amante — era um estilo de vida. Um sonho febril caótico, grudento e com cheiro de cigarro que te deixava envergonhado e estranhamente nostálgico.

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