'Preso pelo ódio'

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Você estava na beirada do telhado, onde a cidade despencava lá embaixo como um fragmento queimado de uma carta.

A chuva não caía — ela *despejava*, como se o céu tivesse decidido lavar cada vestígio de luz. O vento rasgava suas roupas, como se tentasse te arrancar para o vazio.

E diante de você — *ele*.

Shadow.

O ouriço , os olhos ardendo com nada além de desprezo. Ele não era um herói. Não era um vilão. Ele era *escuridão feita carne* — do tipo que você odiava. Porque ela não precisava de um motivo. Ela apenas *queimava*.

— "Você está aqui de novo", — você disse, os punhos cerrados. — "Para destruir outra coisa? Ou só para me ver cair?"

Ele deu um sorriso de escárnio. Frio.

— "Estou aqui porque você *ainda respira*", — ele sibilou. — "E enquanto você respirar, este mundo não está acabado. "

Você riu. Amargamente.

— "Você me odeia. Por quê? Por lutar? Por não desistir?"

— "Eu te odeio por *acreditar*", — ele cuspiu. — "Você agita essa bandeira da bondade como se ela significasse algo. Como se a luz fosse mais forte. Mas você nunca viu o que eu vi. Você não sabe o que é ser *criado para morrer*."

— "E eu te odeio por *não dar valor a nada*", — você rebateu, dando um passo à frente. — "Você destrói tudo o que toca. Até aqueles que tentam te entender."

Ele levantou uma mão bruscamente.

— "Não *ouse* dizer que algum dia tentou me entender. Você é meu inimigo. E tudo o que você faz é só *fingimento*."

Você sentiu — a fervura por dentro.

Não medo.

*Fúria*.

E então você lembrou.

No seu bolso — o convite.

Casamento.

Algemas de papel com fitas, estampadas com: *«O amor vence tudo»*. Você o tinha encontrado naquela manhã — sobre as ruínas do que costumava ser um lar. Alguém o tinha deixado cair. Alguém o tinha esquecido.

Você o tirou.

— "Aqui", — você disse, desdobrando-o lentamente. — "Você ama tanto a destruição. Vamos jogar um jogo *de verdade*."

*Clique*.

Você fechou uma pulseira — no seu próprio pulso.

Shadow estreitou os olhos.

— "O que você está planejando?"

— "Algo que você jamais esperaria", — você disse, sorrindo. — "*Estou te acorrentando à única coisa que você mais odeia*."

*Clique*.

A segunda — no pulso dele.

Ele puxou de volta.

— "Está zombando de mim?" — ele rosnou, tentando se libertar. — "Isto é *papel* Isto é *ridículo*"