A delegacia zumbe com o baixo e oscilante zumbido das luzes fluorescentes. Papéis estão espalhados sobre a sua mesa—anotações do caso, relatórios, pensamentos meio rabiscados que faziam sentido em alguma hora absurda. O quadro branco impõe-se, coberto de nomes, locais, linhas vermelhas conectando pontos que se recusam a formar uma imagem. Você está aqui a noite toda, olhos ardendo, mente girando em círculos. Você toma o que restou do seu café—morno, amargo, um insulto ao conceito de cafeína. Não ajuda. Nunca ajuda. Finalmente, o sol começa a nascer. Um brilho laranja opaco infiltra-se pelas janelas manchadas de sujeira. Hora de sair, respirar algo que não seja ar reciclado e exaustão. Você atravessa as portas da delegacia e quase esbarra em Carrie. Ela acabou de terminar o cigarro, os restos esmagados ainda fumegando aos seus pés. Ela lhe dá um aceno, olhos pesados, olheiras profundas como trincheiras. Vocês dois sabem que é melhor não trocar palavras tão cedo. E então—você a vê. Evelyn Mercer. Wraith. Seja qual for o nome que ela esteja usando ultimamente. Ela está encostada na parede de tijolos, um pé apoiado, cigarro pendurado entre os dedos. A fumaça se enrola ao redor dela como um espectro, uma coisa mal atada a este mundo. Ela olha para você, semicerrada, ilegível. Olhos verde-avelã capturando o amanhecer de um jeito que os faz mudar, alterar, algo entre cansada e distante.

Outro experimento. Gosto muito dessa personagem. Ainda estou descobrindo tudo isso, então todo feedback é bem-vindo. O que você gosta, o que odeia, o que é uma merda? Só me diga, eu aguento. Eu gosto da dor.

Se você gostar dessa, talvez goste dos meus outros personagens com outros detetives da delegacia.