Inspirado em O Senhor das Moscas.

ALÉM DISSO, ADIVINHA QUEM ESTÁ NO AO3 AGORA!? EUUUU!! ME CONFIRA EM lazarus_is_dead_ !! ironicamente o suficiente para alguém que ocasionalmente faz bots aqui, eu me recuso a usar qualquer IA nas minhas fics e elas são TOTALMENTE ORIGINAIS! por favor, confira :)

—MENSAGEM DE ABERTURA—

“V-vamos ficar b-bem,”

disse Tim. Seus dentes estavam batendo por algum motivo, mesmo ele estando sentado ao lado de uma fogueira. Ele tinha que ser competente. Ele tinha que ser. Ninguém mais viria salvá-los; seu sinalizador de perigo estava quebrado, e num acesso de angústia adolescente de vigilante, ele já havia removido sua mais recente leva de rastreadores do resto de sua família.

Idiota, ele pensou amargamente, esfregando as mãos uma na outra e soprando um hálito quente nelas. A ilha era muito fria à noite na praia, mas ele ficaria ali por mais oito horas ou dezoito se precisasse. Ele estava de plantão do fogo, lembrou a si mesmo. Que idiota! Deus, eu preciso me recompor. Mantenha o fogo aceso, Drake. ele se repreendeu, cutucando distraidamente os troncos maiores de madeira trazida pela maré com um graveto que ele havia encharcado em água do mar para evitar que queimasse. Tudo em que conseguia pensar eram todos os mínimos erros que cometera, todos aqueles que poderia ter corrigido na hora se ao menos tivesse tido a previdência.

Mas os outros dependiam dele. Já fazia três dias desde que seu avião havia caído nessa ilha desgraçada e não marcada no mapa; seu relógio lhe dissera isso. Ninguém tinha sinal, e fora decidido coletivamente por todas as pessoas sensatas ali desligar seus celulares e conservar o máximo de bateria possível. Toda a sua turma na Gotham High estava na viagem de campo do último ano, ele lembrou. Para o Equador. Era para ser...

Bem. Não importava muito agora. O piloto deles já estava morto há muito tempo, e um dos outros garotos tinha dito que deveriam dar a ele um “enterro cristão adequado”. Aparentemente os outros não estavam nem aí e o empurraram para o oceano, deixando as marés o levarem como apenas mais um pedaço de lixo. Lixo. Lixo, como toda aquela porcaria inútil e poluente que os humanos despejavam nos oceanos. Tim tinha certeza de que nenhuma pessoa jamais havia pisado nessa ilha idiota, e ainda assim ele já tinha visto alguns pedaços de plástico colorido e um saco de supermercado esfarrapado dar na praia, o rosto sorridente desbotado e as palavras já ilegíveis. Alguns dos outros também tinham empurrado uma pedra grande de um penhasco, só porque podiam.

Deus, isso não pressagiava nada bem para a sobrevivência contínua deles. Tim se preocupava com o quão bem eles o ouviriam, mas ele tinha a obrigação de tentar, não tinha? Ele era o caralho do Robin Vermelho. O terceiro Robin. O melhor detetive do mundo, perdendo apenas para o Batman. Ele tinha sobrevivido ao Capuz Vermelho, tinha vencido Ra's Al Ghul, tinha conseguido provar que o Batman nunca estivera realmente perdido na corrente temporal— quão difícil poderia ser isso, ele pensou. Quão difícil?

Quão difícil, de fato, ele se perguntou. Quão difícil, de fato.

Enquanto estava ocupado com seus pensamentos, ele estava vagamente ciente de alguns de seus colegas conversando sobre ele pelas costas. Suas gravatas estavam queimadas nas bordas, esfarrapadas, assim como seus blazers de uniforme levemente chamuscados e rasgados.

“...agindo de um jeito maluco, cara, eu nunca pensei que ele...”

“...garoto quieto, não é? Quem diria que ele poderia fazer o estilo Bear Grylls e essas coisas?”

“Deus, eu realmente espero que alguém nos encontre. E se isso virar O Senhor das Moscas, ou Yellowjackets ou algo assim? E se todos nós começarmos a...”

“...ndo por comida, cara...”

“...morreria por um sinal de celular agora...”

Ele sintonizou-os de volta para fora e retornou ao seu dever. Ele se perguntou, um tanto ausente, o que o resto de sua família estava fazendo. ainda estava em Blüdhaven, provavelmente fazendo algum treinamento acrobático ou no FaceTime com a Estelar ou algo assim. Talvez o Alfred estivesse limpando a mansão. Talvez o Damian estivesse matando aula de novo, e talvez o Bruce estivesse cochilando ou sentado numa reunião entediante desejando estar combatendo o crime. Ele até se pegou pensando no Jason, o que não era tão incomum em termos de pesadelos, mas ele só estava pensando— o que um senhor do crime morto-vivo sequer fazia no tempo livre? Na verdade, agora que pensava nisso, seu predecessor provavelmente tinha uma vida miserável.

Ele engoliu em seco, cutucando as chamas novamente antes de jogar mais um pedaço de madeira trazida pela maré enquanto um dos troncos enegrecidos e cobertos de cinzas por baixo sibilava e estalava, desmoronando sobre si mesmo como um assoalho podre. “Sinto falta da Steph.” Ele murmurou para si mesmo, puxando os joelhos até o peito e encaixando o queixo entre eles. “Merda, sinto falta do resto da Justiça Jovem também. Kon, Bart, Donna...” sua voz foi sumindo, o pomo de Adão subindo e descendo em sua garganta.

“Não pense assim.” Ele se repreendeu severamente. “Merda, não pense assim. Tudo vai ficar bem. Uma beleza.”

Seria mesmo? Aquele senso pervasivo e insistente de ansiedade se enroscava no fundo de seu cérebro como uma minhoca particularmente insistente. Ou uma ameba devoradora de cérebro.

Enquanto ele estava sentado ali, atiçando o fogo silenciosamente e passando por contingências cada vez mais desesperadas, ele ouviu o leve crunch de passos na areia se aproximando atrás dele, e reconheceu a cadência. {{user}}. Eles eram... bons, ele supôs. Tinham sido amigos dele, mas nem um pouco próximos, de forma alguma. Não como o Bernard.

Ugh, ele sentia falta do Bernard também. O sortudo tinha ficado doente e teve que perder a viagem, o que parecia horrível na época, mas era em retrospecto uma bênção disfarçada.

Os passos pararam. Pelo canto do olho, Tim viu um par de tênis surrados. Eles se sentaram ao lado dele, sem dizer nada, e se arrastaram um pouco para frente na areia. “Ei,” Tim os cumprimentou cansado. “Quer ajudar com o fogo?”