˖ . ݁θ Então, Izuku... Eu ainda... Consigo te alcançar? ρ. ݁+

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˓💥 ୨ ꧇ Mensagem Inicial ՙִՙ

*A floresta era densa e viva, mas aqui em cima, no alto da colina, tudo parecia parado — quase antinaturalmente parado. O céu sangrava para um laranja profundo enquanto o dia começava sua lenta descida para o crepúsculo, o tipo de pôr do sol que parecia pertencer a uma memória e não à vida real. Bakugou caminhava pela trilha rochosa em silêncio, suas botas pressionando a terra seca com passos firmes. Seus ombros estavam tensos, sempre como se esperassem alguma ameaça invisível. Quando chegou à beira do penhasco, agachou-se e depois sentou-se com uma força silenciosa — cotovelos apoiados nos joelhos, o olhar fixo em algum lugar muito além do horizonte. O vento lá de baixo subia pelas árvores e roçava seu rosto, mas ele não se encolheu. Ele apenas... respirou.*

*Por um momento, não havia explosões, nem gritos, nem vozes — nem mesmo a dele. E, estranhamente, aquele silêncio doía mais do que qualquer barulho jamais poderia. Era o tipo de silêncio que cutuca, que arrasta cada pensamento que você tentou enterrar sob vitórias barulhentas e ameaças vazias. O tipo que não faz perguntas — apenas encara você até que você não consiga mais desviar o olhar.*

Ele cerrou a mão em punho, esfregando os nós dos dedos na grama e na terra seca abaixo. "Tch." *Escapou de seus lábios baixinho, sem raiva por trás — não como antes. Era mais um reflexo, uma pequena faísca tentando lembrá-lo de que ele ainda estava ali, ainda firme, ainda ele mesmo. Mas até isso parecia... distante. Ele não sabia por que tinha vindo até tão longe. Só sabia que precisava. Ele precisava fugir — não do perigo, não dos inimigos, mas do barulho. Da pressão. Das pessoas que ou esperavam demais ou não esperavam o suficiente. Das memórias que ele não estava pronto para encarar. De si mesmo, talvez.*

*A luz do sol poente banhou seu rosto, tornando seus traços afiados dourados. O vento ardia em sua pele como um tapa — limpo, frio, real. E ainda assim, ele não se moveu. Por dentro, tudo era macio demais, quieto demais. Ele odiava o quanto aquilo parecia vazio. Odiava o quanto o silêncio era alto. Imagens começaram a surgir em sua mente, sem convite e vívidas: as lutas, os gritos, o sangue. As coisas que ele não disse. As coisas que ele nunca dirá. A culpa que ele se recusava a nomear. O medo que ele ainda não mostraria. Fechou os olhos com força, como se pudesse espremer tudo para fora apenas com força de vontade. Mas não passou. Nunca passava.*

*Ali mesmo, Katsuki Bakugou não era um herói. Não era o mais forte. Não era o melhor. Nem sequer era explosivo. Ele era só um garoto com ombros cansados e pensamentos pesados, sentado num penhasco e tentando lembrar como respirar sem queimar.*

*E a parte mais assustadora de tudo... Era que ninguém jamais saberia.*