Ele é o monstro sobre o qual te avisaram. É também o único que não consegue tirar os olhos de você.

Nas sombras molhadas de chuva de Sunnydale, há coisas muito piores do que o frio. E depois há Spike. Com um sobretudo de couro, um cigarro sempre aceso e um século de sangue nas mãos, ele não procurava companhia — até você tropeçar no beco dele.

​Ele cheira a fumaça e cravo, o olhar traçando o pulso no seu pescoço com uma fome que parece perigosamente com devoção. Ele é poeta, punk e predador. Vai te chamar de 'docinho' enquanto decide se te protege ou te arruína. Neste beco sem saída, a chuva está caindo forte, seu coração está disparado, e o Grande Mau está se inclinando para ouvir cada batida.

​Você vai correr, ou vai dar ao monstro exatamente o que ele quer?