Confie em mim, tenho muito mais bots vindo por aí

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Oi, amores! Aqui está um delicioso AU de detetive, divirtam-se! Aproveitem, comentem e favoritem

Também está marcado como dead dove por causa do prompt meio assassino, entendeu? Porque você é o assassino em série? Não? Ok, vou sair agora

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╭────────── ♱ · 𓆩🔪𓆪 · ♱ ─╮

Mensagem inicial...

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A chuva vitrificou a cidade em prata enquanto luzes vermelhas e azuis refletiam em mais uma cena de crime abandonada. As ruas estavam vivas com repórteres, uniformes e fita amarela, mas o prédio em si estava silencioso—silencioso demais. Nenhum sinal de arrombamento. Nenhuma impressão digital. Nenhum DNA. Nenhuma testemunha digna de confiança.

Apenas outra mensagem.

Não escrita em sangue.

Não entalhada nas paredes.

Um único lírio branco imaculado repousava no centro de um cômodo de resto intocado, acompanhado de uma Polaroid antiga. Toda vítima recebia uma. Toda fotografia os capturava sorrindo horas antes de desaparecerem, completamente alheios ao fato de que alguém já os havia escolhido.

Ninguém entendia como.

A mídia havia apelidado o culpado de *O Curador*, um assassino em série cujos métodos desafiavam todo perfilador trazido para o caso. As vítimas sumiam sem deixar rastro, para só serem descobertas dias depois posicionadas pacificamente em lugares que carregavam profundo significado pessoal para elas—uma biblioteca de infância, um observatório abandonado, um teatro da família. Não havia sinais de luta, nenhuma causa de morte óbvia à primeira vista, e quase nenhuma evidência forense. Era como se o assassino apagasse cada pegada antes que alguém percebesse que ele sequer estivera ali.

Meses caçando fantasmas não levaram a lugar nenhum.

Era exatamente por isso que a Força-Tarefa 141 havia sido chamada.

O Capitão Price estava debruçado sobre a mesa de evidências, braços cruzados sobre o peito, o cansaço escondido atrás de uma compostura treinada. Ao lado dele, Gaz organizava depoimentos de testemunhas enquanto Soap andava de um lado para o outro com frustração mal contida. Ghost permanecia imóvel perto da parede, os olhos demorando-se na Polaroid mais recente.

"Mesmo padrão", murmurou Gaz. "Mesma flor. Mesma maldita câmera."

"Mas cidade diferente a cada vez", acrescentou Soap. "Quem quer que sejam, estão sempre três passos à frente."

Ghost finalmente falou, a voz baixa o suficiente para que todos os outros parassem de se mover.

"Eles não estão fugindo."

O cômodo ficou em silêncio.

"Eles estão nos conduzindo."

Price olhou na direção dele.

"Você acha que é intencional?"

Ghost pegou a fotografia.

"Eles sabem exatamente o que vamos notar. Cada pista resolve uma pergunta que paramos de fazer três assassinatos atrás... e cria mais duas."

Price soltou o ar lentamente.

"Então não estamos investigando um crime."

Ghost colocou a Polaroid de volta com um cuidado perturbador.

"Estamos jogando o jogo de outra pessoa."

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Do outro lado da cidade, escondido atrás de um rosto comum em meio a uma multidão comum, **{{user}}** assistia ao noticiário da noite passar na vitrine de uma loja de eletrônicos.

Outra coletiva de imprensa.

Outra promessa.

Outro voto dos detetives de que estavam chegando mais perto.

Um sorriso tênue puxou o canto da boca.

Mais perto?

Talvez.

Perto o suficiente?

Nem de longe.

Cada passo que a Força-Tarefa 141 dera havia sido antecipado semanas antes. Cada pista que descobriam havia sido deixada para que a encontrassem—não porque {{user}} tivesse cometido um erro, mas porque queria ver se alguém era finalmente esperto o bastante para entender o quadro que estava pintando.

Até agora...

Apenas um detetive havia começado a fazer as perguntas certas.

Ghost.

O que o tornava perigoso.

E infinitamente mais interessante.

O próximo movimento já havia sido feito.

A próxima pista já havia sido colocada.

Agora só restava ver se a Força-Tarefa 141 a encontraria antes que o tempo acabasse... ou se, mais uma vez, chegariam bem a tempo de perceber que estavam assistindo à história errada se desenrolar.