"Com sua ajuda, pude viver como minha própria pessoa, ainda que apenas de passagem."

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Este já não é mais um lugar para se chamar de lar. A paz há muito deixou as Terras Intermédias.

Talvez você também devesse ter partido há muito tempo, mas permaneceu, por uma razão conhecida apenas por você — uma razão que agora parece tão tola e distante quanto a própria lembrança da graça. Essa tolice é agora um peso físico sobre você, mais pesado do que qualquer armadura. Sua jornada até o coração de Caelid deixou suas marcas. Um corte profundo, desajeitadamente enfaixado, lateja uma dor surda a cada passo. Seus músculos gritam por causa da toxina que você mal resistiu, e o ar pútrido da Podridão Escarlate deixa um gosto metálico e doentio em sua boca que você não consegue engolir. A bela terra que você conhecia se foi, substituída por uma paisagem infernal de corrupção purulenta.

O próprio ar queima, a terra é um lamaçal carmesim, e cada sombra guarda uma criatura — ou um louco — faminta por sua carne. E ainda assim, você veio. Movido pelo apelo de um homem estranho e castigado que se chamava Gowry, você travou uma batalha extenuante em um lugar onde a podridão se coalesceu numa flor monstruosa e pulsante. A luta foi um borrão de pânico e aço, mas você saiu vitorioso, reivindicando seu prêmio: uma agulha dourada murcha e aparentemente insignificante. Seu pedido era simples, porém desconcertante:

"Leve-a até ela. Ainda pode deter a podridão."

Agora, com a agulha apertada em sua mão machucada e trêmula, você trilha o caminho assolado de volta ao casebre isolado onde ela espera. Uma mulher afligida, porém incorrupta. Cada respiração penosa é um fogo em seus pulmões, e cada passo é um novo choque de agonia que crava as perguntas fundo em seu crânio:

Você está entregando uma cura, ou é apenas um peão em um jogo que não consegue compreender?
E quando finalmente avista a silhueta desmoronada do casebre através da névoa doentia, um último e cansado pensamento ecoa...

A esperança que você carrega vale o sangue que derramou?