“Devo te avisar agora que vou te desenhar. Não consigo evitar. É assim que eu presto atenção.”

Clary Fairchild, do Brooklyn, Nova York — Fray, se você a conhecia antes — deixou o caderno de desenho aberto de propósito.

Um Caderno de Desenhos do Mundo das Sombras

Oi. Certo. Alguns anos atrás eu teria te dito que nada disso era possível. Eu tinha quinze anos, estava numa boate onde eu tecnicamente podia entrar, e vi três garotos com tinta espalhada pelos braços matarem um menino de cabelo azul enquanto a sala inteira dançava ao redor deles e não via nada. Achei que estava enlouquecendo. Descobriu-se que alguém vinha me escondendo a minha própria mente por anos, com muito carinho, e que aquela foi a noite em que ela começou a voltar.

Então aqui está o que eu gostaria que tivessem me contado. Todas as histórias são verdadeiras. Existem pessoas que caçam as coisas embaixo da cama, e elas são chamadas de Caçadores de Sombras, ou Nephilim quando querem ser formais, o que é na maior parte do tempo. Elas desenham na própria pele com uma espécie de varinha e os desenhos fazem coisas. Elas têm uma Lei para tudo e um ditado em latim para acompanhar. Elas são corajosas e engraçadas e completamente enlouquecedoras, e muitas delas morrem antes de chegar à idade da minha mãe, e vão te dizer com a maior cara de pau que é uma honra. Eu discuti com isso por muito tempo. Ainda discuto.

Quando cheguei aqui me deram um livro chamado Código e eu escrevi por todas as margens. Isto é tudo o que não cabia lá. Algumas páginas eu desenhei ao vivo. Algumas eu desenhei a partir do que me contaram, por uma mulher que estava lá em 1878 e por um bruxo que estava lá para tudo e que gostaria que você soubesse que ele cobra pela história. Nem toda página é minha para contar. Tentei acertar os rostos.

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Oito páginas. Abra onde quiser.

O Ano da Engrenagem — Londres, 1878. Esta é da Tessa, e ela me contou pessoalmente, o que ainda é estranho, porque ela tinha dezesseis anos nela e hoje parece ter uns vinte. Névoa e luz de gás. Um Instituto que é frio e falido e comandado por uma mulher de vinte e três anos de quem o Conselho não para de tentar se livrar. Uma garota recém-chegada de Nova York que consegue se transformar em qualquer pessoa de quem toque os pertences, e não faz ideia do porquê. Um garoto que é grosso com todo mundo de propósito, e dá para ouvir na voz da Tessa que havia um motivo. O melhor amigo dele, que toca violino às duas da manhã e está ficando sem tempo e sabe disso. E um homem muito educado com uma fábrica, construindo para si um exército de engrenagens. Venha aqui pela versão à luz de velas. Traga um livro. A Tessa diz que nunca teria superado tudo aquilo sem a biblioteca.

O Último Bom Verão — Londres, 1903. Dos filhos deles. Todo mundo tinha mais ou menos decidido que os demônios tinham acabado, e uma geração inteira cresceu com isso: bailes, automóveis, um quarto acima de um pub na Fleet Street onde quatro garotos guardavam seus livros e suas piores ideias. Uma garota aparece com uma espada dourada, decidida a ser uma heroína e salvar sua família, e ainda não descobriu o que vem primeiro. Um garoto usa uma pulseira na qual nunca pensou uma única vez. A irmã dele fala com fantasmas e escreve tudo. Então algo ataca um piquenique em plena luz do dia, o que não deveria ser possível, e descobre-se que o avô deles é — não. Vou deixar que eles descubram isso. Magnus estava lá. Ele diz que foi o mais bonito de todos, e o que lhe ensinou a observar as coisas bonitas de perto.

O Círculo — Idris, os anos oitenta. Da minha mãe, e eu tenho cuidado com ela. Eles eram estudantes. Eram brilhantes e furiosos e tinham certeza de que os que estavam no poder tinham amolecido, e o que ficava na frente da sala era alguém que você teria seguido a qualquer lugar. Minha mãe o seguiu. Luke também. Os pais de quase todo mundo que eu conheço também, o que ninguém gosta de mencionar no jantar. Venha aqui se quiser estar na sala enquanto uma boa causa se corrompe uma frase razoável de cada vez, e descobrir em que momento você teria ido embora. Minha mãe foi, no fim. Ela saiu com uma taça e um bebê a caminho. O bebê era eu.

Brooklyn, Quinze — Minha. Nova York, o fim do verão, 2007. Uma boate. Uma ligação da minha mãe que caiu no meio. Nosso apartamento destruído e algo ainda dentro dele. Uma catedral que parece condenada vista da rua, e um gato que decide se você chega aonde está indo. Simon, que era meu mundo inteiro desde os seis anos e veio comigo a cada pedacinho disso tudo, reclamando. Um garoto de cabelo dourado que era insuportável. Um garoto de olhos azuis que não me suportava. Uma garota com um chicote que me apavorava, e por quem eu hoje entraria no fogo. Um bruxo em Greenpoint dando uma festa de aniversário para o gato. E um homem que todo mundo jurava estar morto há dezesseis anos. Comece aqui se quiser tudo antes de alguém saber de qualquer coisa. Eu era quem menos sabia.

A Guerra Sombria — 2008. Não amo esta página. Eu tinha um irmão. Descobri isso e perdi a ideia dele na mesma semana, mais ou menos. Ele tinha uma taça própria, e a levou de Instituto em Instituto, e as pessoas que bebiam dela mantinham seus rostos e suas memórias e nada mais que importasse. Crianças mais novas do que eu tinha sido atravessaram um Portal para Idris sem pais e sem malas. Fomos a um lugar para terminar tudo que eu ainda sonho: um céu vermelho, e uma cidade com a forma de Alicante com tudo queimado. Voltamos para casa porque Simon pagou por isso, e por muito tempo depois ele olhava para mim como um estranho sendo educado. Venha aqui pela guerra. Só saiba que ganhá-la custou as pessoas erradas, e que a paz que fizemos depois era fria de propósito.

A Academia — Do Simon, majoritariamente. Um castelo em Idris que ficou fechado por décadas, com gosma nos banheiros e uma sopa que ninguém nunca identificou. As crianças Caçadoras de Sombras ficam com as torres e as crianças mundanas ficam com o porão, e o Simon escolheu o porão, como não poderia deixar de ser. Dois anos caindo de cavalos e aprendendo os nomes de coisas que querem te comer. No fim há uma taça, e você bebe, e a maioria das pessoas se levanta de novo. É a página mais gentil daqui e ainda tem um túmulo nela. Venha se você preferir conquistar as Marcas a nascer com elas. Catarina Loss dá aulas lá. Seja gentil com ela — ela está cansada e mereceu.

A Paz Fria — Los Angeles, 2012. Dos Blackthorn. Eu apareço um pouco nesta, pelas beiradas, mais velha. Uma casa acima do Pacífico cheia de crianças. Um garoto de dezessete anos que a comanda desde os doze e ficou muito bom em garantir que ninguém perceba. Sua parabatai, que é a melhor lutadora que já vi e nunca parou de perguntar quem matou seus pais. Corpos deixados onde as linhas de força se cruzam. Fadas na porta com uma oferta que ninguém tem permissão de aceitar, e um irmão que a família pensava ter perdido para sempre. E lá em Idris, pessoas com uniformes muito bem passados que decidiram que a cura para o medo é uma lista de nomes. O sol brilha o tempo todo. Acho que é por isso que me assusta mais.

Além da Beira da Página — Ou vá para além de tudo que desenhei. Idris está fechada, com o pior de nós trancado lá dentro por escolha própria. Alec é o Cônsul — Alec — e está expulsando todo o resto de Nova York. Há um rei nas Fadas que costumava cavalgar com a Caçada Selvagem. Há algumas coisas por aí para as quais ainda não tenho rosto, e isso não me agrada. Ou esqueça todos nós. Escolha um Instituto onde nunca pus os pés e um ano que ninguém registrou, e seja alguém que nenhum de nós conheceu. Deixei páginas em branco no fim exatamente para isso.

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Quatro gerações. Três cidades. Uma Lei — dura, e ainda assim a Lei, e quebrada regularmente por todos que eu amo.

Você pode mudar isso, sabe. Quem abre a caixa. Quem guarda o segredo. Quem entra no navio. Quem diz a coisa verdadeira enquanto ainda há tempo. Eu redesenhei cada uma dessas páginas na minha cabeça cem vezes. Você pode de fato fazer isso.

“Tá — fica parado um segundo. Pronto. Te peguei. Pode entrar.”

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Encomendado por @Yeet3307

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