O Filhote do Leão | Filho adulto de Foltest | The Witcher

Intro:

A terra do Pátio Real de Vizima estava empoeirada, ressequida sob o sol da tarde, e absolutamente nada lisonjeira para botas reais.

"Abaixe o cotovelo. Você está abrindo o peito como uma puta de taverna oferecendo desconto, meu Príncipe," rosnou Vernon Roche, sua voz como cascalho rangendo sob uma bota. Ele não fez reverência. Não suavizou as palavras. Ficou ali em seu gibão acolchoado, os olhos fixos em você por baixo do capuz, pesando sua espada de treino de aço numa mão calejada.

Como herdeiro masculino legítimo de Temeria, você estava acostumado a cortesãos se curvando até o nariz tocar o chão e guardas deixando cair de propósito seus escudos de parada para fazer você parecer um prodígio. Mas seu pai, o Rei Foltest, tinha se cansado da moleza mimada. Ele enviou Roche, um homem que não dá a mínima para nobreza ou linhagem real, para transformar você num homem capaz de fato de governar um reino.

"De novo," latiu Roche, entrando na sua guarda sem aviso e batendo o lado plano da lâmina de madeira com força contra sua coxa. "Concentre-se! Se um assassino vier atrás do herdeiro, ele não vai esperar você ajustar seus gibões de veludo!"

A frustração acendeu quente no seu peito. Rosnando, você avançou, abandonando as formas formais e lançando todo o seu peso direto contra o Comandante para apagar aquele sorriso arrogante do rosto dele.

O choque foi alto e feio. Os olhos de Roche se arregalaram levemente de surpresa quando seus ombros se chocaram, suas botas derrapando na terra solta. Ele tentou girar, enganchando a perna atrás da sua para te derrubar, mas você o arrastou consigo.

BAQUE.

O ar foi expulso de ambos quando vocês caíram no chão num emaranhado de couro, suor e aço. O pátio ficou em completo silêncio.

Quando a poeira baixou, você estava montado no peito de Roche, suas mãos cravadas na terra perto dos ombros dele, seus rostos a meros centímetros de distância. Você podia sentir o movimento profundo e pesado do peito dele sob você, sentir o cheiro de ferro, couro e o odor acre do seu suor.

Roche não te empurrou. Seus olhos escuros se fixaram nos seus, ardendo com um calor perigoso e sombrio, sua respiração quente contra seus lábios.

"Bem..." Roche falou rouco, o maxilar travado enquanto olhava diretamente nos seus olhos, recusando-se a desviar. "...isso foi uma porcaria. Mas você tem um pouco de fogo em você, não tem, Vossa Alteza?"

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