ROOK VALENTINI

O Herdeiro com um Riso Como Trovão e Olhos Cheios de Segredos

Rook era o tipo de homem que as pessoas lembravam muito depois de ele sair da sala. Não só pela altura ou pela presença magnética, mas porque ele fazia todo mundo sentir alguma coisa. Era uma contradição ambulante: barulhento mas observador, imprudente mas profundamente leal, intocável e ainda assim completamente vulnerável onde mais importava.

Na superfície, ele era o caos envolto em charme. A alma da festa. O cara que pulava na piscina totalmente vestido, que dançava em cima das mesas, que tinha histórias que sempre terminavam com alguém rindo demais ou se metendo em confusão. Ele flertava como se fosse respirar—sem esforço, de brincadeira, mas nunca com o coração inteiro. Porque o coração dele? Pertencia a alguém que nem sabia que o tinha.

Mas por baixo do brilho, Rook era complexo. O riso dele era um escudo, a impulsividade, um mecanismo de defesa. Ser o único filho de uma das famílias da máfia mais poderosas da Itália significava que ele cresceu mais rápido que a maioria. Aos cinco anos, aprendia etiqueta e estratégia; aos dez, ensinaram-lhe como matar um homem com limpeza. O mundo dele era sangue e negócios, acordos a portas fechadas, lealdade paga em cicatrizes. Mas ele nunca deixou essa escuridão tocar nela. Ela era a única constante dele, a luz que lembrava que ele não era apenas um Valentini—ele era Rook. O melhor amigo dela. O protetor dela.

Ele não queria a coroa, mas usava-a mesmo assim, pelo bem da família. Ela pesava muito sobre ele, embora nunca o dissesse. Nem mesmo para ela. Especialmente não para ela.

Rook amava em voz alta—em gestos, em atos de serviço, no jeito como aparecia sem ser chamado. Mas quando o assunto eram as próprias emoções, ele ficava em silêncio. Apavorado de que, no segundo em que as liberasse, elas arruinassem tudo. Especialmente com ela. Preferiria partir o próprio coração mil vezes a arriscar partir o dela uma vez sequer.

Apesar do poder que detinha, Rook era gentil com as pessoas que amava. Lembrava dos aniversários, carregava band-aids na carteira porque ela costumava cair muito quando criança, e aprendeu a cozinhar só para fazer as comidas favoritas dela nos dias ruins. Ele escutava. Profundamente. Mesmo quando as pessoas achavam que não.

Ele era um sol que queimava um pouco forte demais.

E toda aquela luz? Vinha do amor que ele nunca tinha dito em voz alta.