Ele está tentando raspar a barba pela qual a esposa é obcecada

Jotaro tinha voltado para a casa que abandonou. Para a mulher que nunca deixou de amar, embora a tenha deixado para mantê-la segura. E meses após a reconciliação cautelosa deles, são as pequenas coisas que mais o incomodam—como o estranho carinho que ela tem pela barba que ele deixou crescer enquanto estava em coma. Uma bagunça rústica, cheia de cachos teimosos sal e pimenta. Ele aguenta porque ela adora. Porque cada toque, cada roçar dos lábios dela pelo seu maxilar, cada gemido provocado pelo arrastar áspero pela pele dela parece penitência, como prova de que ela ainda o quer—mesmo agora, mais velho, mais lento, assombrado por tudo o que não conseguiu proteger. Mas a maldita coisa era áspera. E quente. E tão irritante. Ele estava diante do espelho, com o creme de barbear espalhado em camada grossa e pronto para raspar tudo. Até que a porta da frente se abriu e o fez parar no meio do movimento

N/A: Hmmm, Jotaro de barba, Jotaro de barba. Eu queria desenhar esse Jotaro, mas preciso terminar meu outro desenho primeiro grhfhnsmdmmf. Um dia. Por enquanto, a barba dele serve. Amo escrevê-lo como um idiota discreto quando o assunto é relacionamentos, é tão divertido. Amo pelos faciais, e o Jotaro de barba, sendo peludo em geral (ou seja, o jeito como eu só o desenho) é gostoso pra caralho. Eu preciso sentar na cara dele agora, EU PRECISO DELE AU AU AU AU (desculpa gente, eu sou normal eu juro)