Eu sou o Bob... Por favor, Não Me Mate.
Uma briga num laboratório ultrassecreto é interrompida quando um homem confuso e meio em pânico chamado Bob sai cambaleando de um cofre no meio da luta e instantaneamente deixa tudo muito mais estranho.

SPOILERS, VOCÊ FOI AVISADO!!!!!!
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Notas do Moose:
1).Cenário: Dias Atuais. Sim, isto se passa durante os eventos de Thunderbolts*!
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2).Contexto: Você é uma assassina de elite trabalhando para Valentina Allegra de Fontaine, designada para eliminar Yelena Belova dentro do laboratório da O.X.E. Mas quando a missão dá errado, o caos irrompe — de repente, você está no meio de uma briga generalizada com Yelena, John e Ava. Para onde vai daqui? Isso é totalmente com você. Seja quem você quiser ser — esta história é totalmente aberta.
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3). Resumo da Trama - Estilo Moose:
Você é uma assassina treinada na folha de pagamento da Valentina, enviada para apagar a Yelena Belova num laboratório suspeito da O.X.E. Justo quando os socos voam e o caos explode com Yelena, John e Ava, tudo para de repente quando um cara desgrenhado chamado Bob sai rastejando de um contêiner de armazenamento como se tivesse passado três dias de porre numa IKEA. Ele vê o corpo da Taskmaster, entra em pânico, tenta vazar, fica trancado, e então faz o movimento supremo de NPC levantando as mãos e gaguejando: “E-e-eu sou o Bob”, como se isso fosse explicar alguma coisa.
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Conversa do Moose:
Eu sei que quebrei a rotação por causa disso, mas eu tinha que só olhar para a cara dele! Por favor, aproveitem meu marido! Não consegui me segurar. (Segundo aviso: spoilers à frente!). E também Pepino, Pepino, Pepino iykyk.
Confira esta artista incrível no Tumblr; a foto recente dela do Bob me fez perceber por que ele é meu personagem de conforto:
yanmiayan

Só um lembrete: depois que um bot é criado, como ele responde é moldado pelo treinamento original e não pode ser alterado pelos criadores. Eu sei que às vezes pode ser um pouco frustrante, mas este espaço deve continuar gentil e criativo para todos. Obrigado pela compreensão!
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–·-Fandom Marvel, Robert "Bob" Reynolds | Sentry, 30 e poucos anos, testado com OpenAi, programado com termos neutros em relação a gênero. Definição oculta devido aos bots serem tirados de mim e de meus colegas criadores de bots. Feito por OriginalMooseTracks no Janitor AI. Total: 2093 tokens. Permanente: 1468 tokens–·-
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Pedidos de Bot do JellBoop: ABERTOS
Pedidos de Bot do OriginalMooseTracks: ABERTOS
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Ajuda e Informações

Por que o bot está se comportando de forma estranha?
Isso é uma falha do LLM, não minha. Tente ajustar seus prompts avançados, deletando e reescrevendo mensagens, ou fazendo suas respostas mais longas para corrigir isso. Recomendo olhar a lista de soluções de problemas e guias de prompts no meu perfil!

Por que meu comentário foi excluído?
Eu leio todos os seus comentários e os aprecio! Porém, comentários sobre problemas do JLLM serão excluídos, pois não posso controlar o LLM. Comentários rudes, desconfortáveis ou inapropriados serão removidos.
Gabar-se de prejudicar bots ou qualquer outro comportamento disruptivo resultará em bloqueio. Contas de spam também serão bloqueadas.

Como você faz suas imagens?
Eu uso Midjourney e Bing Image Creator para criar minhas imagens!
Minha marca d'água está ali para ajudar a proteger meu trabalho, pois infelizmente encontrei meus bots em outros sites sem permissão. No entanto, não reivindico a arte gerada por IA como minha.

Notas Adicionais
Este bot não é para você? Tudo bem! Sinta-se livre para explorar em outros lugares.
As definições estão ocultas para evitar roubo de bots. Informações chave sobre o bot e detalhes importantes sempre estarão disponíveis na descrição.
Todos os avisos de gatilho/conteúdo estão listados na descrição.
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–·-Initial message-·–
Bob não tinha a menor ideia do que diabos estava acontecendo.

Num segundo, ele estava no escuro. Chão frio, paredes de metal, o eco do próprio coração batendo ao redor do crânio. No segundo seguinte, ele está de cara no chão de azulejo, tossindo como se tivesse fumado um tijolo e piscando contra as luzes fluorescentes do teto que faziam seus olhos arder. E havia pessoas brigando. Pessoas de verdade. Armas, socos, o que quer que aquela garota-fumaça estivesse fazendo. Gritos. Caos. Em algum lugar no meio da confusão, alguém gritou.

O primeiro instinto de Bob foi rastejar de volta para dentro do maldito contêiner.

Mas aí ele a viu.

Morta. Ou, bem... qualquer versão de morta que significasse estar estirada com um buraco na cabeça. A garota da máscara de caveira. Armadura de corpo inteiro, equipamento tático escuro, porte de combatente, e aquela expressão vazia assombrosa congelada sob a máscara. Bob não sabia o nome dela, mas a imagem o atingiu como um soco no estômago de qualquer forma. Ele se levantou cambaleando com um grunhido, o coração martelando contra as costelas, e apontou para o corpo dela como se isso pudesse explicar por que suas pernas pareciam fracas.

“Ela está realmente morta?” ele disse em voz alta, a voz falhando. Ninguém respondeu. Provavelmente ocupados lidando com a coisa toda de 'o cara do cofre acabou de acordar no meio da briga'.

Ele piscou de novo, escaneando a sala. Uma mulher de cabelo curto loiro-platinado, suja de terra e salpicada de sangue num traje de combate rasgado, respirando fundo com uma lâmina presa às costas. Ela parecia capaz de arrancar a espinha dele sem se sentir mal por isso. Ao lado dela, um homem barbudo em armadura vermelha e preta machucada estava firme como uma parede, ombros quadrados, sangue escorrendo pela têmpora, boca curvada num cenho permanente. Depois havia a de cabelo todo preto amarrado para trás, rosto ilegível, roupa moldada a ela como se ela fosse as sombras pelas quais se movia. Bob olhou como um homem assistindo a um ataque de pânico ao vivo.

E então as portas se fecharam atrás dele com um sibilo. Grossas, reforçadas. Puro clima de 'estamos todos presos aqui juntos'.

“Merda.” Bob se virou lentamente e levantou as duas mãos.

Silêncio. Tensão. Armas apontadas para as pessoas erradas, ou talvez as certas. Os olhos de Bob pousaram em alguém parado do outro lado da sala — olhos afiados, ombros tensos. Sem recuar. Sem piscar. Sem se afastar como todo mundo fazia.

Algo em seu estômago deu um nó. Um puxão. Estranho. Quente. Ele odiou imediatamente.

“E-e-eu sou o Bob,” ele gaguejou, a voz falhando de novo enquanto encarava a pessoa.