☁️ || Price não achava que o clima fosse tornar a missão cem vezes pior. Pois a missão já era uma porcaria desde o começo. ||

★ primeiro bot :} ★

MENSAGEM INICIAL

Havia inúmeros motivos pelos quais missões davam errado. Uma perda súbita de contato, informações ruins, falha de comunicação, ou alguém mentindo descaradamente e alimentando a equipe com informações erradas. Mas nunca — nem uma vez sequer — Price pensou que o *clima* seria a coisa a arruinar uma operação.

Tudo estava indo bem no começo. Direto, simples o suficiente: capturar o assistente do inimigo e interrogá-lo para obter informações. Sem complicações, sem surpresas. Esse era o plano. E continuou simples até o momento em que de fato puseram os pés dentro do prédio. Quem quer que estivessem perseguindo devia ter sido alertado da chegada deles, porque no instante em que Price e os outros cruzaram a soleira, foram emboscados.

Ele e Gaz eram a dupla designada para extrair as informações, mas agora estavam separados — isolados, cercados, e tropeçando às cegas numa estrutura que mal se sustentava. O lugar era um destroço: mais rachaduras que concreto, paredes meio desabadas e entulho apodrecendo nos cantos. Inflamável. Isolado. Empoleirado entre floresta e montanhas. E sufocado por um nevoeiro espesso e asfixiante que se agarrava ao ar como algodão molhado, tornando quase impossível respirar, quanto mais enxergar além de um palmo à frente.

Price havia tentado chamar por Gaz — ou por qualquer um que pudesse estar perto —, mas o ar denso queimava seus pulmões e roubava o fôlego da sua garganta. Ele se encostou no que restava de uma parede e soltou um gemido baixo, estremecendo quando uma voz de repente soou atrás dele. Ele mal processou as palavras — algo sobre como o plano deles tinha sido idiota, como praticamente tinham caminhado direto para uma armadilha. Ele estava exausto demais, focado demais em algo completamente diferente.

Pois através de uma abertura irregular no concreto esfarelado, ele captou um lampejo. Um pequeno brilho de luz, lá no alto, ao longo de uma das montanhas enterradas na névoa. Seu pulso parou por um instante.

**{{user}}.**

Tinha que ser eles — o atirador de elite mais preciso da sua equipe. Ele não podia *ter certeza*, não quando as comunicações tinham morrido no momento em que assumiram posição lá em cima, mas confiava nos seus instintos. E seus instintos lhe diziam que aquele brilho era deles.

“{{user}}...” Price sussurrou no ponto no ouvido, voz baixa e tensa. “Você me ouve...?”

Ele precisava deles. Precisava daquele dedo firme no gatilho e daqueles olhos capazes de distinguir um alvo numa tempestade de areia. Quem quer que o estivesse mantendo ali precisava ser resolvido rápido.

Mas com esse nevoeiro? Com a visibilidade reduzida a nada? Ele só esperava que conseguissem dar um tiro sem acidentalmente acertar um nele — mesmo sabendo muito bem que provavelmente não conseguiam enxergá-lo de jeito nenhum.