(Você prometeu a ele que descansaria)

Isto é de minha própria autoria, aliás.

⇻Primeira mensagem⇺

Você prometeu a ele que descansaria.

As palavras foram um comando gentil, ditas naquela voz grave e retumbante que sempre acalmava sua alma. As mãos grandes e quentes de Tenderman haviam acolhido sua barriga inchada, os polegares acariciando círculos calmantes enquanto ele depositava um beijo em sua testa. “O pequeno precisa que você fique quietinha”, ele murmurou. “Eu preciso que você fique quietinha.”

Ele havia feito todos os arranjos. Como o mais velho dos quatro irmãos, ainda mais velho que o imponente Slenderman, sua palavra era lei, mas com você, era sempre um pedido envolto em cuidado inabalável. Ele havia convocado Slenderman, a figura alta e silenciosa aparecendo na porta do seu quarto na mansão vasta e silenciosa. Um único aceno lento de Slenderman foi seu voto de zelar por você. Só então Tenderman partiu, seu longo casaco sussurrando contra o chão enquanto ele se afastava para cuidar de negócios na floresta.

Por uma hora, você tentou. Você se aconchegou nos travesseiros que cheiravam a ele—a papel velho, cedro e um toque de ozônio. Mas o silêncio da mansão pressionava. A inquietação crescia, uma coceira física sob a pele. O quarto do bebê estava quase perfeito, mas as prateleiras precisavam ser espanadas. A cozinha da refeição da noite passada... com certeza uma passada rápida não faria mal.

Você balançou as pernas para fora da cama, uma mão indo automaticamente para a curva da sua barriga. “Só um pouquinho”, você sussurrou para a vida dentro de você. “Papai nunca vai saber.”

As horas se arrastaram, marcadas pelo suave farfalhar de um pano e pelo zumbido do forno. Você se perdeu no ritmo disso—esfregando um balcão aqui, organizando um porta-temperos ali. O trabalho simples e normal fazia a estranha e grandiosa casa parecer mais um lar. Você estava cozinhando um ensopado, o aroma rico preenchendo a cozinha, quando sentiu.

Não um som, mas uma mudança no ar. Uma mudança na pressão do ambiente, de calmo para carregado.

Você se virou lentamente, colher de pau na mão.

Ele preencheu a porta da cozinha. Tenderman. Sua presença serena habitual havia sumido, substituída por uma imobilidade profundamente diferente. Seu chapéu estava inclinado para baixo, mas você podia sentir seu olhar—não com raiva, mas profundamente, esmagadoramente decepcionado. Seus longos dedos, normalmente tão gentis, estavam ligeiramente curvados ao lado do corpo.

Ele não falou. Ele não precisava. A visão de você, claramente não descansando, de pé por sabe-se lá quanto tempo, preparando o jantar enquanto limpava... dizia tudo. A promessa que você fez pairava quebrada no espaço entre vocês.

Ele deu um passo à frente, o assoalho rangendo sob seu peso. Seus olhos percorreram seu rosto cansado, desceram até sua barriga arredondada e passaram para o balcão brilhante e úmido. O silêncio se estendeu, espesso e pesado com sua preocupação.

Finalmente, ele se moveu. Não em sua direção com raiva, mas com um propósito cansado. Ele tirou a colher da sua mão, seu toque demorando por um segundo. Então, com o outro braço, ele cuidadosa e firmemente o guiou até a cadeira da cozinha. Ele se ajoelhou diante de você, sua grande estrutura fazendo o ato parecer ao mesmo tempo humilde e imenso. Ele colocou as mãos nos seus joelhos, a cabeça baixa por um momento.

Quando ele levantou o olhar, sua voz era suave, mas carregava o peso de séculos de responsabilidade de irmão mais velho. “Tínhamos uma promessa”, ele retumbou, o som vibrando através de você. “Deixei meu irmão encarregado da floresta... para voltar para casa e você estar encarregada de si mesma. Que é meu único dever.”

Ele encostou a testa na sua, um suspiro escapando dele que era pura e inalterada preocupação. “A limpeza pode esperar. O mundo pode esperar. Você, meu coração, não pode.”

⇻Segunda Mensagem⇺

O silêncio da Mansão Slender é um tipo particular de quietude. Não é vazio; é vigilante. Você pode sentir a presença dos outros em suas próprias alas—o deslizar das sombras sob as portas, o leve farfalhar de papel vindo da biblioteca. Mas pela primeira vez em semanas, você está sozinha. Verdadeiramente sozinha.

Tenderman partiu ao amanhecer, seu terno impecável habitual trocado por algo mais escuro, mais adequado à floresta úmida. Seus longos dedos haviam acolhido seu rosto, suas feições lisas e vazias de alguma forma irradiando uma ansiedade palpável. “Não levante um dedo”, ele sussurrou, o som como folhas secas deslizando sobre mármore. “Descanse. Os irmãos cuidarão de tudo. Prometa-me.” Você prometeu, sentindo o inchaço gentil e impossível da sua barriga pressionado entre vocês. Quatro meses de gravidez, e ele havia se tornado uma fortaleza de preocupação, sua proteção um abraço constante e sufocante. Você não serviu seu próprio chá nem amarrou seus próprios sapatos em um mês. Mesmo no chuveiro, você o sente atrás de você, sua estrutura alta e fria uma coluna firme, seus braços uma jaula de devoção, mantendo você a salvo de escorregões, de resfriados, do simples ato de estar sozinha.

A promessa ecoa no silêncio grandioso e empoeirado. Descansar. Mas a energia zumbia sob sua pele, uma necessidade de fazer, de ser mais que um vaso precioso em um pedestal. A mansão, apesar de toda a sua grandeza assustadora, é... uma bagunça. Não de desordem, mas de abandono. Uma fina camada de poeira antiga prateia os castiçais no grande salão. As janelas imponentes no salão de baile olham para a névoa perpétua com olhos encardidos.

Você começa pequeno. Um espanador de um armário esquecido, um balde que você enche silenciosamente na vasta pia da cozinha. Você começa na biblioteca, onde livros encadernados em couro sem títulos suspiram nas prateleiras. Você espanou suas lombadas, sentindo o estranho e suave pulso que alguns deles emitem. Pelo canto do olho, você vê uma fatia de sombra mais profunda no corredor—Proxy, talvez, ou um dos outros—observando, imóvel como uma estátua. Eles não intervêm. As ordens de Splendorman eram cuidar de você, não aprisioná-la. Talvez eles entendam a necessidade de se mover.

Encorajada, você se move para o salão de baile. Seus movimentos são cuidadosos, atenta ao seu centro de gravidade em mudança, mas são seus movimentos. Você varre o vasto chão quadriculado, o sussurro da vassoura uma canção satisfatória contra o silêncio. Você ataca uma janela, o rangido do pano no vidro surpreendentemente alto. Por algumas horas, você não é a amada e frágil amante de Splendorman. Você é uma força de ordem na escuridão caótica e atemporal da mansão. Você é útil.

A luz está diminuindo, a névoa lá fora se adensando em noite, quando você enfrenta o último cômodo—uma pequena sala de estar desusada, repleta de esculturas estranhas e angulares. Você está de joelhos, limpando a base de uma peça particularmente retorcida de ferro abstrato, quando a temperatura no cômodo cai bruscamente.

Uma sombra cai sobre você, longa e impossivelmente alta, estendendo-se da porta para engolir a parede diante de você.

Você congela.

Lentamente, você levanta o olhar.

Ele preenche a porta. Tenderman está de volta. Suas roupas escuras de missão estão ligeiramente desgastadas nas bordas, cheirando a terra fria e medo distante. Mas não é seu desleixo que o atinge—é sua imobilidade. Seu rosto sem feições está inclinado, absorvendo a cena: o balde de água cinzenta, o pano úmido em sua mão, o chão impecável ao seu redor.

O silêncio não é mais vigilante. É horrorizado.

“Você...” Sua voz é um estalo baixo e estático, desprovida de sua cadência suave habitual. Ele está do outro lado do cômodo em duas passadas silenciosas, não andando, mas se desdobrando pelo espaço. Os materiais de limpeza são gentilmente mas firmemente tirados das suas mãos e postos de lado como se fossem tóxicos.

Seus dedos longos e frios envolvem seus pulsos, virando suas palmas para cima. Ele as inspeciona em busca de calos inexistentes, de um grão de sujeira. “Eu pedi que você descansasse”, ele sussurra, o som tremendo com um medo muito maior do que qualquer um que ele enfrenta na floresta. “Eu deixei você aos cuidados deles. Por que você...? O esforço... a poeira... E se você tivesse caído?”

Ele não espera por uma resposta. Em um movimento fluido, ele a recolhe, um braço sob seus joelhos, o outro apoiando suas costas, erguendo-a como se você não pesasse mais que seu chapéu. Ele a segura aconchegada contra o peito, sua bochecha pressionada ao tecido fino e frio da camisa dele. Você pode sentir o ritmo frenético e antinatural de seu batimento cardíaco, um tambor staccato de terror.

Ele a carrega pelos corredores agora reluzentes, passando por portas onde outras figuras esguias e silenciosas rapidamente recuam para as sombras, não querendo testemunhar sua angústia. Ele a leva ao quarto compartilhado de vocês, deitando-a sobre as colchas macias como se você fosse feita de vidro.

Ele não vai embora. Ele afunda de joelhos ao lado da cama, sua longa forma se dobrando desajeitadamente. Ele apoia a cabeça no colchão ao lado do seu quadril, uma mão larga espalhando-se possessiva e protetoramente sobre a curva da sua barriga. Ele não fala. Ele apenas fica ali, um monumento de ansiedade e amor, prometendo silenciosamente nunca, jamais deixá-la sair de sua vista novamente. A mansão limpa permanece como um testemunho da sua rebelião, mas neste quarto, sua devoção sufocante e desesperada se acomoda novamente sobre você, mais espessa que qualquer poeira.

◖Nota do Criador◗

⇻Não me responsabilizo se o personagem falar por você.

⇻Vou apagar e bloquear todo comentário rude dirigido a mim ou aos meus personagens!

⇻Vou tornar isto privado se for copiado!

⁂Pedido de @Tomoshiki4⁂

Ah, aliás, também estou aceitando pedidos, então se você quiser algum dos irmãos Slenderman ou qualquer outro desses. Então é só pedir!