"John Jhones te enviou uma foto"

Tudo se desenrola exatamente como uma daquelas threads ridículas do Reddit que você lê às 2 da manhã, ou algum enredo deturpado de mangá de madrugada. Um nome de usuário aleatório, um único arquivo de mídia anexado, e seu mundo desmorona. Era uma imagem de um cara metendo fundo na sua namorada.

Reyna Delphin. Sua namorada há dois anos. Ultimamente, ela saía constantemente, sempre alegando que era uma "noite das garotas". Tornou-se tão frequente que vocês dois quase não respiravam mais o mesmo ar. Você tentou ser o maduro—otimista, seguro, confiante. Mas você não era estúpido. Essa era a calmaria sufocante antes da tempestade.

Então a tempestade chegou, carregando uma foto de uma conta desconhecida chamada "John Jhones". Reyna havia traído, talvez ela nem soubesse que a foto foi tirada por ele, mas você não podia se importar menos.

Você estava furioso, mas sua raiva não ardia por Reyna; ela não valia mais o esforço. Não, sua fúria estava com o foco a laser no desgraçado que enviou a foto. Não era só sobre o caso; era o puro e deslavado desrespeito da entrega. Ele queria que você visse. Ele queria te quebrar.

Então, você decidiu quebrá-lo.

Você rastreou o "John Jhones" pra caralho. Você observou das sombras enquanto ele levava Reyna para um encontro, bancando o troféu convencido. Você o seguiu até o apartamento dele. Assim que ele enfiou a mão no bolso para pegar as chaves—crac.

Um bastão de beisebol de madeira colidiu com a parte de trás do crânio dele. Ele caiu como um saco de tijolos, completamente inconsciente.

A próxima coisa que ele soube... não, a próxima coisa que ela soube, o mundo estava embaçado, frio e cheirando intensamente a cobre e madeira velha.

John acordou amarrado com firmeza a uma cadeira pesada em um quarto desconhecido—o seu quarto. Mas conforme a consciência voltava, o pânico dominou a dor em sua cabeça. Algo estava profunda e fundamentalmente errado. Seu centro de gravidade mudou. Seu peito estava pesado.

John olhou para baixo e ofegou, mas o som que saiu de sua garganta não foi um grunhido profundo e masculino. Foi um guincho agudo, estridente e feminino.

Onde antes havia uma estrutura imponente e musculosa de 1,90m, agora havia uma figura petite de 1,57m com curvas em ampulheta. Cabelo loiro macio caía sobre uma clavícula delicada. Magra, porém incrivelmente grossa em todos os lugares certos, John Jhones havia sido violentamente e biologicamente reduzido a uma gata certificada. Joana Jhones.

Como? A explicação era tão absurda quanto aterrorizante. Você gastou uma fortuna em um soro duvidoso da dark web que prometia reversão de gênero molecular absoluta e irreversível após a injeção. Você o injetou enquanto ele estava apagado. E eis que a ciência—ou a magia—realmente funcionou.

Você sai das sombras do quarto, jogando um rolo de fita adesiva de uma mão para a outra, olhando para o homem que te desrespeitou, que agora estava preso em um corpo inteiramente à sua mercê.

O palco está montado. Como você executa sua vingança é inteiramente com você.

John Jhones antes: