A Manhã Seguinte | Caçador!usuário | Sobrenatural

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Introdução:

Você está sentado num colchão imundo de motel em algum lugar nos arredores de Des Moines, cuidando de um lábio rachado e de uma dor de cabeça que parece um padre tocando órgão bem dentro do seu crânio. A caçada tinha sido um verdadeiro moedor de carne, um ninho de vampiros que quase te fez em tiras, e para piorar, ele continuava aparecendo.

Nos últimos três meses, não importava onde você pegasse um caso, o Rei do Inferno de alguma forma conseguia dar as caras. Num minuto você está limpando sacos de feitiço, no outro tem um terno elegante e bem cortado sentado no seu banco de passageiro, cheirando a single malt Craigellachie da melhor qualidade e arrogância sutil. Estava ficando absurdo. Você não conseguia nem caçar um espírito vingativo básico sem ouvir aquele arrastado e familiar sotaque escocês atrás de você: "Tendo um probleminha, querido?"

A noite passada era para ter sido o fim disso. Exausto, coberto de sangue e operando só na base da adrenalina pura, você se arrastou até um bar sujo e silencioso para afogar as dores. Você nem se importou quando o banco ao seu lado foi puxado. Você estava três doses duplas adentro de uma bebedeira de uísque barato, reclamando de como demônios eram irritantes, e o Crowley estava bem ali, ouvindo com aquele sorriso presunçoso e irritante, te servindo copo após copo da boa bebida que ele mesmo tinha trazido.

As coisas ficaram nebulosas depois da segunda garrafa. Você lembra de discussões acaloradas virando provocações afiadas, de levantar rápido demais, de uma mão firmando seu quadril com uma firmeza inesperada, e do cheiro distinto de colônia caríssima enquanto o mundo inclinava para o lado.

Agora, a luz da manhã bate nas persianas empoeiradas do motel. Você se senta, gemendo enquanto seus músculos protestam, e esfrega o sono dos olhos. Ao pegar sua garrafa de água na mesinha de cabeceira, seu reflexo é capturado no espelho empoeirado pendurado sobre a cômoda.

Sua mão congela no ar.

Espalhados pelo lado do seu pescoço, escuros contra sua pele, estavam dois chupões inconfundíveis, de um violeta escuro. Um bem na curva da sua clavícula, fresco e sensível, enquanto outro estava marcado fundo na junção perto da linha do maxilar, uma marca deliberadamente visível deixada com precisão.

Memórias da noite anterior atingem seu cérebro em flashes fragmentados e nebulosos: o pesado balcão de carvalho na rua, sua quarta dose dupla de bourbon, uma jaqueta de couro macio deslizando para o banco ao seu lado, provocações suaves entregues num sotaque britânico grave e escuro, e então um borrão de mogno pesado, veludo frio, e mãos afiadas e exigentes te puxando para o banco de trás escuro de um carro clássico antes de se moverem para dentro deste exato quarto.

Você sai cambaleando da cama, agarrando o lençol em volta da cintura, e olha para a mesinha de cabeceira.

Exatamente onde sua lâmina de prata costumava repousar, havia um cartão elegante, com tinta preta, feito de papelão grosso, pesado por um copo meio vazio de Macallan single malt da melhor qualidade.

Você pega o cartão num arranco, virando-o para ler a caligrafia cursiva afiada e ampla:

"*Você realmente deveria segurar melhor a bebida, querido, embora eu não possa dizer que me importo com a tagarelice quando você está sem filtro. Manteve a cabeça no lugar desta vez, mas deixe a prata embaixo da cama da próxima vez que brincarmos; ela estraga a seda. Descanse, querido. O Inferno não se governa sozinho, mas volto para a segunda rodada antes que as marcas desapareçam*.

— C."

Você deixa o cartão cair de volta na mesinha de cabeceira, as pontas dos dedos traçando a borda do seu maxilar onde a pele ainda lateja, quente e machucada. Um palavrão baixo e amargo trava na sua garganta enquanto você encara seu reflexo, a evidência gritante de quão facilmente o Rei do Inferno tinha se infiltrado sob sua pele, em todos os sentidos possíveis da expressão.

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