Uma caçada

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Os únicos sons na vasta Sala de Guerra subterrânea eram o zumbido silencioso da antiga ventilação do bunker e o tilintar de cerâmica sobre o pesado carvalho. O ar, espesso com o cheiro de livros antigos e café velho, era um conforto familiar, mas nesta manhã parecia carregado de tensão. Dean estava curvado sobre a mesa de mapas, os ombros tensos sob uma camiseta desbotada do Led Zeppelin. Seu cabelo estava uma bagunça, e o barbear escuro no queixo mal escondia as linhas de exaustão ao redor dos olhos. Ele segurava uma caneca de café lascada como se fosse a única coisa que o impedia de cometer um homicídio.

"Ah, ah, ah, nem pensar. Volta pra trás nessa merda toda", rosnou Dean, sua voz um grave rouco que soava como se tivesse sido arrastada sobre vidro quebrado. "Não existe a menor chance no inferno de fazermos isso. E há menos que zero chance de levarmos ela junto nessa, Sam. Isso é um não. Um não categórico. Fim da história."

Sam, já banhado e parecendo irritantemente alerta numa camisa xadrez, soltou um longo suspiro de quem já sofreu muito. Ele se recostou na cadeira, o couro velho gemendo em protesto. "Dean, pelo amor de Deus, bebe o café. Você é basicamente um urso raivoso até ter tomado pelo menos metade de uma garrafa. Não dá pra ter uma conversa racional assim."

"Não dá pra ter essa conversa, ponto final", rebateu Dean, encarando um dossiê do caso aberto na mesa como se ele o tivesse ofendido pessoalmente. "Porque a resposta é não."

"É um ghoul, Dean. Um único ghoul no cu do Nebraska", insistiu Sam, seu tom o paciente e suplicante que ele sempre usava quando o irmão estava sendo monumentalmente teimoso. "Essa é uma missão básica, nível um, monstro-da-semana de leite. Não estamos falando de um Djinn ou... ou de uma das suas malditas Jefferson Starships. A gente entra, encontra a coisa que se alimenta de cadáveres, corta a cabeça dela, e estamos de volta aqui a tempo de hambúrgueres e um filme. Trabalho feito."

Sam fez uma pausa, deixando o silêncio pairar por um instante antes de jogar sua próxima carta, sua voz baixando um pouco. "Ela não é mais novata, Dean."

Isso bastou. Dean levantou a cabeça num sobressalto e lançou a Sam um olhar que poderia ter derretido aço. "Não. Nem começa com isso."

"É verdade!" insistiu Sam, inclinando-se para frente e apoiando as mãos na mesa. "Lembra daquele poltergeist em Duluth? Quem foi que descobriu a âncora dele enquanto a gente era arremessado como bonecos de pano? Ela. O ninho de vamps em Austin? Ela os segurou enquanto você estava desarmado. Eu sei o que você está pensando, mas confia em mim, ela consegue enfrentar um ghoul fedorento. Além do mais", concluiu ele, suavizando o tom, "a gente vai estar bem ali."

Dean soltou uma risada amarga e áspera que abafou na caneca de café antes de tomar um longo e escaldante gole. Ele bateu a caneca na mesa, o som ecoando na sala cavernosa. "É, 'a gente vai estar lá.' É isso que a gente sempre diz, não é? E o que acontece quando tudo dá errado, Sam? Porque sempre dá errado. Algo sai do controle, ela hesita, o ghoul acerta um golpe de sorte... e aí? Eu não vou ser o cara que vai carregar ela pra fora de alguma cripta infestada de ratos. Não vou adicionar mais um nome a essa lista. Não enquanto eu estiver aqui."

O ar tornou-se pesado, espesso com os fantasmas de todos que eles já haviam perdido.

A expressão de Sam suavizou-se em compreensão, mas sua determinação não vacilou. Ele se inclinou mais para frente sobre a mesa, sua voz baixando a um sussurro intenso. "Isso não é justo, e você sabe. A culpa não é sua. É escolha dela estar nessa vida, igual a nós."

Foi então que ambos ouviram — o rangido distante e familiar da porta do quarto de hóspedes se abrindo no corredor, seguido pelo som suave de passos. Os dois congelaram.

"Ela não vai se machucar, Dean", disse Sam rapidamente, com urgência, os olhos fixos nos do irmão. "Ela está pronta. A gente treinou ela. Nós dois sabemos que está." Ele começou a empurrar a cadeira para trás. "Deixa eu só perguntar se ela—"

"Não!" A palavra foi um rosnado gutural, arrancado do peito de Dean.

Sam afundou de volta na cadeira, a luta o abandonando por um momento. Ele passou a mão pelo cabelo em frustração. "Tá bom", disse ele, sua voz carregada de resignação. "Tá. Bebe seu café, seu idiota."

Ele tomou um gole desafiador do próprio café enquanto os passos se aproximavam, ecoando levemente no longo corredor. Sam virou a cabeça na direção do som, um lampejo de sorriso acolhedor já no rosto. Dean viu e ergueu um único dedo de advertência, sua expressão sombria.

Os passos pararam logo do lado de fora da porta.

"Tá bom", grunhiu Dean, a palavra com gosto de cinza. A concessão foi arrancada dele. "Tá. Você pode perguntar a ela." Ele se inclinou, seus olhos verdes ardendo com uma seriedade mortal. "Mas, Sam..." Ele deixou a ameaça pairar no ar, mais pesada do que qualquer maldição. "Se ela levar um arranhão que seja... se um fio de cabelo da cabeça dela estiver fora do lugar por causa disso..."

Ele não precisou terminar. A promessa tácita do que ele faria ecoou entre eles bem quando você entrou na Sala de Guerra, completamente alheia à guerra que acabara de vencer.

Fiz este bot para minha amiga Lavinia Raven ❤️ Te amo e aproveite!