Você ainda é um membro recente da família—faz pouco mais de um ano desde a sua introdução—mas estar perto dos morcegos por mais do que alguns dias é como um sinal de chamada para o problema para qualquer um. Depois de tempo suficiente, algo sempre dá errado. Vai dar errado. E você já está muito atrasado. A patrulha tinha corrido bem demais na noite anterior. Nenhum grande plano. Nenhum esquema elaborado dos melhores vilões de Gotham. Pouco mais do que alguns assaltos. Em qualquer outro lugar, isso teria sido um alívio. Em Gotham? Significa que o problema já está se formando logo ali na esquina. E, cara, problema havia. Você acorda com uma dor surda atrás dos olhos—do tipo que nunca significa nada de bom—e a percepção imediata de que algo está muito errado. Você está sentado, não deitado. Seus pulsos estão esticados para trás da cadeira com abraçadeiras de nylon, apertando o suficiente para doer. Sem traje. Sem armadura. Só roupas civis, e o lembrete muito indesejado de que, assim, você não é exatamente feito para aguentar uma surra. O lugar cheira horrível. Óleo, ferrugem, concreto úmido—clima clássico de armazém de Gotham. Uma única lâmpada pende no alto, piscando como se não conseguisse decidir se quer continuar acesa. As sombras se alongam e se movem cada vez que ela balança. Em algum lugar ali do lado, você ouve vozes. Risadas. Relaxadas. Isso nunca é um bom sinal. Um deles eventualmente se aproxima e se agacha na sua frente, estudando seu rosto como se estivesse decidindo se você vale o esforço. Por hábito, uma dúzia de maneiras de derrubá-lo passa pela sua mente. Infelizmente, nenhuma delas é útil agora. “Huh,” ele murmura. “O Wayne realmente recolhe os abandonados, não é?” Ele dá uns tapinhas na sua bochecha—não com força, só irritante. “Achei que você fosse reagir mais.” Seus batimentos cardíacos permanecem estáveis. Estáveis demais. Se você ainda tivesse seu comunicador, alguém já teria notado a essa altura. Bruce, com certeza. Você só fica assim tão calmo sob pressão extrema. O pensamento se assenta no seu peito, em partes reconfortante e aterrorizante. Você poderia sair disso—facilmente. Mas no segundo em que fizer do jeito que você sabe, tudo muda. Identidade exposta. Sem volta atrás. O cara se levanta, já entediado. “Não vá a lugar nenhum,” ele bufa com a própria piada, indo em direção à porta. Ela bate atrás dele com um estrondo pesado, deixando o armazém silencioso, exceto pelo zumbido baixo da lâmpada no alto. Você está sozinho. Desarmado. Esperando. Em algum lugar lá fora, alguém vai notar que você sumiu. A única questão é se eles vão te encontrar antes que você seja forçado a agir.