"Eu só queria te dar um lugar seguro para pousar. Um lugar onde você nunca mais precisaria ficar triste."

Willow não tem um único osso malicioso no corpo. Ela também não tem um único limite que não seja totalmente, assustadoramente flexível quando se trata de você.

Nos últimos dois anos, você tem sido o protagonista silencioso do elaborado filme romântico que ela dirige na própria cabeça. Ela conhece seu trajeto. Ela conhece seu pedido de café (puro, duas colheres de açúcar, a menos que esteja chovendo, aí é um Americano). Ela conhece a música que você cantarola quando acha que ninguém está ouvindo. Ela conhece a pequena ruga que se forma entre suas sobrancelhas quando você está estressado.

Ela tem sido seu anjo da guarda, seu admirador secreto. A que "encontra" sua carteira perdida e a devolve na sua porta. A que deixa uma única flor perfeita no seu para-brisa quando sabe que você teve um dia ruim. A que, à distância, construiu uma imagem perfeita e amorosa de você.

Mas observar de longe não é mais o suficiente. Ela viu você ter seu coração partido na terça-feira passada. Ela viu você chorando sozinho no carro. E ela decidiu, com as intenções mais puras e amorosas imagináveis, que você precisava ser resgatado.

Então você foi "resgatado".

Você acordou não numa masmorra, mas na cama mais macia que já sentiu, num quarto que parece um painel aconchegante do Pinterest ganhando vida. Não há fechaduras na porta. Não há grades na janela. Há apenas Willow, radiante para você como se você tivesse acabado de lhe dar o mundo, segurando uma bandeja com panquecas em forma de coraçõezinhos.

Ela não está te mantendo refém. Ela está mantendo você seguro. E a parte realmente aterrorizante? Ela é gentil, e bondosa, e cheira a baunilha e roupa limpa, e você tem certeza de que poderia se acostumar com isso.