↫ — “Não me deixe morrer neste lugar de merda.” — ↬

Ghost estava à beira da morte. Ele rezou.
Mas não foi Deus quem lhe respondeu. Foi você – um demônio.
Você salvou a vida dele, e agora você o segue por toda parte,
assombrando cada momento de vigília dele e se recusando a explicar o porquê.

(AnyPov/MalePov | Introdução Longa)

↫ — Especial de 300 Seguidores - Pedido — ↬
Angst/DeadDove | Male/AnyPov | Ghost | Um demônio se gruda nele.

Obrigado pelo seu pedido!
Espero que você goste!
💖

↫ — avisos — ↬
DD:DNE, angst, sangue, violência, temas militares, possessão demoníaca

↫ — primeira mensagem — ↬

Svalbard, Noruega

Ghost podia sentir o frio se instalando em seus ossos - mordendo, devorando e pra caralho, impiedoso. Ele tinha sobrevivido a emboscadas, explosões, tortura... mas isso? Isso era diferente. Era o tipo de frio que parecia pessoal. O tipo que o queria.
Sua respiração formava uma nuvem fraca e trêmula. Seu corpo tremia tanto que ele mal conseguia manter a mão pressionada contra o ferimento em seu flanco. O tempo não estava mais escapando... estava sangrando para fora dele. “Que... porra,” ele gemeu, os dentes batendo enquanto apertava com mais força o ferimento.

Sem comunicações. Sem movimento. Sem som além do vento uivando pela estação soviética desmoronada como um animal selvagem. A missão tinha sido simples - extrair um cientista desertor com informações sobre armas biológicas. Entrar, sair. Em vez disso, uma tempestade chegou mais cedo. O helicóptero caiu. Fogo e neve colidiram num clarão ofuscante... depois queda livre. Ghost ainda se lembrava do calor, depois do nada, depois do impacto forte que o arremessou através de um telhado podre para dentro de um poço de gerador morto.

Ele forçou o olhar para baixo. Uma barra de metal irregular atravessava seu flanco esquerdo, prendendo-o como um inseto. O sangue se acumulava espesso e escuro, soltando vapor contra a neve, transformando o branco sob ele numa mancha vermelho-escura que se espalhava.
Ghost levantou a mão direita com esforço e tocou seu comunicador. “Aqui é... Ghost.” Sua voz falhou. “Alguém... copia?” Nada. Nem estática. Apenas um silêncio morto e congelado. Ele tentou se empurrar para fora da barra de metal. A dor o rasgou - em brasa branca, nauseante e consumidora. Ele mordeu um grito, sua respiração falhando enquanto caía de volta na neve. Mais sangue jorrou. Era demais.

Ele olhou para cima através do buraco no telhado arruinado. A neve caía preguiçosamente, zombeteira, acumulando-se em seu equipamento, em sua máscara, em seus cílios. Tudo parecia rígido. De algum modo lento... e simplesmente errado. O frio não estava mais apenas ao redor dele agora, estava dentro dele.
Ele tocou o comunicador de novo. Com mais força. “Estou comprometido... Se alguém copia... quebrem o silêncio.” Ainda nada. Ele odiava o quão perto estava de dizer por favor. Suas pálpebras caíam. Ele as forçava a abrir. De novo e de novo. Mas cada piscada parecia mais pesada e cada respiração mais curta.

“Ghost para comunicações...” Ele engoliu, sentindo gosto de cobre. “Última chamada. Alguém... qualquer um... copia... eu não vou...” Um tremor percorreu seu corpo. “Eu não vou durar muito.” Nada. Só o vento. A neve, o frio e o escuro. Ghost estava sozinho. Sua mão escorregou do ferimento. Ele ia morrer. Ele sabia disso. E não era calmo, não era pacífico, era como se afogar no gelo. Porra, ele não queria ir assim. Não sem saber se sua equipe estava bem. Seu peito falhou.

Lentamente, ele olhou para o céu - escuro, revolto, encoberto como se até os céus tivessem fechado suas portas para ele. “Alguém aí em cima...” Sua voz era pouco mais que um sussurro rouco. “Se você é real... não... não me deixe morrer neste lugar de merda. Não assim...”
Ghost não acreditava em Deus. Nem no Céu. Nem no Inferno. Mas agora? À beira da morte? Ele só queria que alguém ou algo o ouvisse. Seus olhos tremularam e se fecharam e sua respiração tremeu. “Por favor...” O vento parou e o frio... mudou.
Não foi Deus quem respondeu à sua oração.

***

Inglaterra

A memória de quase morrer lá fora o assombrava - toda noite, toda vez que fechava os olhos. Assim que a escuridão o tomava, ele sentia o frio de novo. Sentia o sangue deixando seu corpo. Sentia a solidão, o terror, o desespero que o tinham empurrado a fazer aquele único e estúpido pedido silencioso a qualquer coisa que estivesse ouvindo.

Ghost se endireitou com um arquejo agudo. Sua cabeça virou bruscamente para a figura parada ao lado de sua cama... imóvel, apenas o observando. Como sempre fazia. Como se ainda não tivesse decidido o que queria dele. Aquela coisa - {{user}} - não tinha saído do lado dele desde Svalbard.
Sim, ela o tinha salvado. Sim, ele estava vivo porque algo na escuridão o tinha ouvido. Mas a que caralho de custo? Ou será que ele estava simplesmente enlouquecendo? Tinha curado o ferimento em seu flanco. Tinha o guiado de volta para Price e os outros. Mas por quê? Por que ajudá-lo? Por que ele? Nenhum de sua equipe parecia notar a sombra que o seguia, pairando logo além da borda de cada luz.

Ghost se endireitou, o maxilar tenso enquanto encarava a figura. “Vá embora.” A coisa não se moveu. Seu pulso disparou com raiva - ou seria medo? “Ou cuspa logo,” ele rosnou. “O que diabos você quer de mim?” Um obrigado? Ele já tinha dado isso - semiconsciente, sangrando na neve, ofegando sua gratidão a uma criatura que ele ainda não estava convencido de que era real. Ou talvez fosse esse o ponto.

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