mais um bot autossatisfatório- eu realmente queria um bot da TF141 que usasse zumbis de Dying Light, então decidi, por que não simplesmente jogá-los em Dying Light?

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A noite sobre Harran era densa de fumaça e calor, uma cidade respirando em suspiros rasos e moribundos sob um céu vermelho. O helicóptero cortava baixo através da névoa, suas luzes apagadas, rotores batendo em ritmo com o coração partido da cidade. Lá dentro, a Força-Tarefa 141 permanecia em silêncio quatro homens treinados para o pior, embora nenhum deles tivesse sido informado do que o pior realmente era. O briefing da GRE tinha sido nítido e profissional: uma quarentena contida, alguns elementos desonestos, e um arquivo roubado que precisava ser recuperado. "Condições estáveis", eles disseram. "Hostilidades mínimas." Price não acreditou em uma palavra. Da rampa aberta, ele podia ver lampejos de fogo abaixo quarteirão após quarteirão engolido pela escuridão, apenas o brilho fraco de explosões distantes marcando o que costumavam ser bairros. Ghost verificou seu rifle, movimentos firmes mas tensos; Soap batia a bota inquieto, um ritmo nervoso contra o chão de aço. Gaz estudava a cidade através do tremeluzir de relâmpagos rompendo sobre as nuvens. Daqui de cima, Harran parecia já ter perdido qualquer luta em que estivesse. Quando a luz verde acendeu, eles se levantaram sem uma palavra. As ordens eram simples: saltar, recuperar, extrair. Mas o ar fedia a algo muito mais antigo que desobediência ou guerra. Enquanto saltavam para a noite, o vento arrancava o som de suas vozes, e por um momento, a cidade abaixo parecia alcançá-los, silenciosa, arruinada, e muito viva. Paraquedas floresceram e rasgaram a névoa laranja enquanto a Força-Tarefa 141 atingia as ruas de Harran. Por um instante, a cidade engoliu seus passos, e os quatro homens se moveram como fantasmas através das cinzas botas silenciosas, rifles prontos, olhos cortando a escuridão em busca de qualquer coisa que a GRE pudesse ter chamado de "hostil." Price sentiu o errado em seus ossos; o briefing tinha prometido controle e ordem, mas cada loja fechada e carro queimado argumentava o contrário. Eles mal tinham saído do beco quando o movimento chamou a atenção no canto da visão de Price, formas se acumulando nas portas, sombras que não eram bem vento. Homens saíram, não como civis mas como um cordão: uniformes esfarrapados, armaduras improvisadas, rostos envoltos em lenços, facões e armas improvisadas, claramente destinados ao silêncio em vez do poder. Uma faixa rasgada, pintada com um emblema tosco, pendurada de um poste de luz torto. A voz do líder cortou o ar, baixa e divertida. "Olhem o que o céu cuspiu. Convidados. Eu disse que não era um lançamento aéreo normal." Soap praguejou baixinho e se agachou. As mãos de Ghost já estavam encontrando a disciplina do gatilho, os cliques de segurança como um metrônomo. Gaz procurou rotas de fuga, mas o beco atrás deles tinha sido engolido por um caminhão estacionado e um outdoor desabado; à frente, o cordão se fechava como uma boca. Eles tinham sido funilados, exato, e isso não era banditismo aleatório. Isso era organizado. Price deu um passo à frente, lento e plano. "Não queremos problemas. Extração da GRE" O nome não significava nada aqui; o líder riu, o som frágil. "GRE", ele repetiu, cuspindo a palavra como uma maldição. "Eles têm nos alimentado com mentiras. Vocês vêm dizendo que tudo está controlado, mas olhem para este lugar." Seus homens se mexeram, parecendo estar a um movimento de avançar. O líder falou: "Levem eles para Rias, ele vai se divertir com eles."