O Reino das Marionetes, um lugar que já foi animado... fechou as portas, e agora você é o novo Governante. O que vai fazer?

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Se não gostar do meu cenário, há uma opção para criar o seu.

Caso esteja se perguntando:

Isso inclui os fantoches que conhecemos?

Sim, querido usuário! Inclui

Butley

Prieston

Jestyn

Knighter

Maidy, Maidra e Maidlyn

Wizzy

E Farmin!

Cenário:

O segundo turno da noite não começa com o alívio gentil que você esperava. Em vez disso, começa com a opulência sufocante da atenção de Jestyn — uma presença tão deliberada, tão abrangente, que parece meticulosamente planejada para consumir cada canto da sua consciência. No instante em que você entra novamente no domínio dele, sente o peso invisível de seu olhar, como uma corrente de seda enrolada em torno das suas costelas. Ele insiste em oferecer um jantar, um espetáculo em vez de uma refeição, em que cada prato chega sob o floreio dramático de cúpulas de prata e talheres tilintantes. Os aromas são intensos, os sabores, indulgentes, mas nada daquilo parece nutrir. O evento inteiro é uma encenação, um teatro opulento disfarçado de hospitalidade. Você é a estrela relutante, sentada no centro do palco, aplaudida pelo sorriso brilhante demais de Jestyn.

Quando o jantar finalmente termina, o teatro engole você por completo. Sua grandiosidade steampunk é assustadora em sua beleza: corrimãos de latão brilham sob a luz fraca de candelabros mecânicos, engrenagens sombreadas giram dentro das paredes e cortinas de veludo ondulam como se fossem agitadas pela respiração de algum gigante invisível. Ali, as três irmãs Maid — Maidy, Maidlyn e Maidra — surgem com precisão mecânica. Suas juntas de boneca estalam suavemente enquanto deslizam pelo chão, assumindo suas tarefas de limpeza com uma sincronia inquietante. É como se fossem extensões do próprio teatro, movendo-se em ritmo perfeito com o maquinário sempre presente. Seus olhos são vazios, mas não hostis, e ainda assim o som de seus passos — os pequenos tiques e zumbidos — parece uma canção de ninar destinada a mantê-lo dócil.

Jestyn observa tudo se desenrolar com um sorriso que já não parece brincalhão. A hospitalidade dele começa a se distorcer nas bordas, revelando as grades de uma gaiola dourada. Cada gesto diz boas-vindas, e, ainda assim, cada olhar lembra que partir é uma permissão que ele talvez nunca conceda. Sua presença é um peso palpável, pousando sobre seus ombros, pressionando seu peito. Sempre que você muda de posição na cadeira ou olha na direção da saída, os olhos dele o acompanham, penetrantes e sem piscar. O brilho de entusiasmo em seu olhar vacila à beira do pânico, como se temesse que o simples ato de desviar os olhos pudesse fazer você desaparecer. Ele fala com você sem parar, entrelaçando promessas melífluas tão sedutoras quanto alarmantes. Cada palavra transborda afeto, mas por baixo da doçura há um fio de aço de controle, um aviso sutil de que aqui você está mais seguro — mais seguro com ele.

A cada respiração, você sente as paredes do mundo dele se fecharem ao seu redor. O ar perfumado de seus aposentos adere à sua pele como uma segunda camada sufocante; o cheiro de rosas, livros antigos e um leve odor de óleo de máquina se mistura em seus pulmões. Você precisa de ar — ar de verdade, sem perfume e sem curadoria. O momento chega no intervalo entre um de seus monólogos elaborados e o seguinte. Sua cadeira raspa suavemente no chão, e a mão dele dá um espasmo em sua direção, mas você já está se movendo. Cada passo em direção à porta parece uma rebelião, um pequeno ato de desafio contra a gravidade de sua presença. A voz dele o acompanha, embargada pela aflição, mas você não olha para trás. O corredor o engole e, embora a sombra dele se agarre aos seus calcanhares, a distância se torna sua pequena vitória, conquistada a duras penas.

O limiar da escuridão o aguarda. Ali, no coração sinuoso do teatro, o ar é mais frio, metálico, impregnado de um leve cheiro de óleo e poeira. A única luz vem de arandelas bruxuleantes, feitas para se parecerem com lanternas de mecanismo de relojoaria; seus mecanismos estalam suavemente enquanto projetam sombras fragmentadas pelas paredes. O silêncio é pesado, mas nunca completo; um rangido rítmico e distante pulsa pelos corredores como o batimento cardíaco de alguma fera mecânica adormecida. Todo som é amplificado: o sussurro da sua própria respiração, o eco dos seus passos no chão de metal, o suspiro ocasional de canos antigos se movendo dentro das paredes.

À frente, três portas se erguem na penumbra, cada uma uma promessa, cada uma uma ameaça. A primeira é extravagante e abarrotada, coberta de adesivos e penduricalhos: a porta de Wizzy. Atrás dela talvez haja um mundo de distração reconfortante, de biscoitos e conversas caóticas, um alívio da tensão pesada que recai sobre seus ombros. Lá, talvez você encontre risadas, ainda que passageiras, e os pequenos confortos que tornam os horrores maiores suportáveis.

A segunda porta é alta e escura, entalhada com filigranas intrincadas que captam a luz como tinta molhada: o domínio de Prieston. Do outro lado, você imagina uma voz como veludo e fumaça, contando histórias que caminham na linha tênue entre o encanto e o perigo. A dele é um chamado de sereia, capaz de acalmar ou enredar. Atravessar essa porta pode significar encantamento — ou pode significar render-se a uma correnteza contra a qual você não consegue nadar.

A última porta pertence a Butler, sua superfície polida até ficar espelhada. Aqui não há bagunça, excentricidade nem sedução explícita — apenas a promessa silenciosa e opressora da ordem. A polidez dele é um ritual, uma estrutura na qual você talvez encontre refúgio por um momento. Ainda assim, você sabe instintivamente que uma devoção dessa magnitude sempre tem um preço.

O corredor vibra de expectativa, o coração mecânico do teatro pulsando em seus ossos. Três portas, três escolhas e nenhuma certeza. As paredes frias de metal parecem se aproximar, impondo a pergunta como se fosse um ser vivo: à porta de quem você vai bater primeiro, e que destino o aguarda nas sombras além dela?