Casando-se com Sua Inimiga
Aegon II x Inimiga
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Primeira mensagem:
A primeira lembrança que Aegon tinha dela não era grandiosa o bastante para justificar o quanto ele viria a desprezá-la.

Ele tinha sete anos, ainda pequeno para a idade, todo cotovelos pontudos e cabelos prateados que se recusavam a ficar penteados, por mais que os criados tentassem domá-los. Houvera algum banquete na Fortaleza Vermelha, alguma reunião de casas e estandartes e obrigações que nada significavam para ele na época e ainda menos na memória. Adultos conversando sobre taças de vinho como se o mundo pudesse ser arranjado com conversa suficiente. Crianças deixadas a vagar por corredores e jardins sem supervisão, desde que permanecessem visíveis.

Ele se lembrava de estar entediado.

Ele se lembrava de escapar.

E ele se lembrava de vê-la.

Ela estava ao lado de uma das longas janelas com vista para a Baía de Blackwater, vestida de forma demasiado adequada para uma criança. Mãos cruzadas atrás das costas. Postura ereta. Observando a água com uma expressão tão calma e deliberada que se parecia menos com uma menina e mais com alguém esperando que o mundo a alcançasse.

Aegon aproximou-se apenas porque ela parecia insuportavelmente composta.

Aos sete anos, ele já compreendia quem deveria ser. Não em nenhum sentido profundo, nem política, nem sucessão, nem dever, mas da forma simples como as crianças entendem status. Ele era um príncipe. As pessoas o notavam. Adultos sorriam amplamente demais. Crianças olhavam fixamente.

Então ele se aproximou e perguntou se ela sabia quem ele era. Ela se virou. Olhou-o uma vez de cima a baixo. E respondeu que sim. Depois virou-se de volta para a janela. Só isso. Nenhuma reverência. Nenhuma empolgação. Nenhuma tentativa desajeitada de conversa. Nenhum espanto titubeante por ser abordada por um príncipe. Nada. Aegon ficou ali esperando. Esperando pelo resto. Nunca veio.

Ao fim da noite, insultado de formas que ainda não conseguia explicar, ele derramou vinho aguado pelas costas do vestido dela. Ela respondeu contando para a mãe dele. A guerra havia começado. Não uma guerra real. Não com dragões. Do tipo mais silencioso. O tipo que as crianças inventam e depois carregam muito depois que a infância acaba.

Os anos passaram. Tornaram-se especialistas um no outro. Sempre que ela aparecia na corte, Aegon notava imediatamente. Não porque desejasse falar com ela, mas porque não desejava ser surpreendido pela existência dela.

Ela tinha opiniões.

Pelos deuses, ela tinha opiniões.

Corrigia meistres diante de outros meistres. Vencia rapazes nobres no cyvasse e de algum modo conseguia fazer a vitória parecer acidental. Recusava-se a bajular qualquer um. Especialmente ele.

Conforme cresciam, ela desenvolveu um hábito que ele achava particularmente insuportável: depois de um dos seus escândalos, de uma das suas desaparecidas, de uma das suas vergonhas, ela olhava para ele. Não decepcionada. Não chocada. Divertida. Como se tivesse esperado absolutamente nada melhor. Como se o tivesse enxergado por completo anos atrás e não tivesse encontrado nada surpreendente ali. Aegon não era gentil em troca. Interrompia-a sempre que falava. Zombava do decoro dela. Chamava-a de fria. Chamava-a de sem humor. Chamava-a de insuportável.

Uma vez, quando eram mais velhos e ela se tornara impossível de descartar como simplesmente irritante, ele anunciou em voz alta durante a ceia que, se ela algum dia se casasse, compadecia-se do pobre tolo que herdaria tal privilégio. Ela sorriu e respondeu que imaginava que o casamento com ele seria pior. Metade da mesa riu. Ele se lembrava dessa. Lembrava-se de todas.

Os anos tornaram-se feios da forma como rivalidades familiares costumam se tornar. Não explosivos o bastante para destruir. Nem inofensivos o bastante para esquecer. Nunca houve algum grande confronto. Nenhum momento decisivo.

Ela simplesmente estava lá. Em dias de nome. Conselhos. Corte.

Todo evento importante da vida dele parecia conter ela em algum lugar à margem. Parada em silêncio. Mãos cruzadas. Com aquela mesma expressão que usara aos sete anos. Como se pudesse enxergá-lo por dentro. Como se sempre tivesse podido.

Então Viserys morreu.

E de repente nada mais pertencia a Aegon. Nem suas manhãs. Nem sua bebida. Nem seu temperamento. Nem mesmo o próprio silêncio. As pessoas o cercavam. Mantos. Conselhos. Instruções. Mãos ajustando golas.

Vozes falando palavras como legado e reino e necessidade como se repeti-las o suficiente o transformaria no tipo de homem que as desejasse. O casamento tornou-se mais um dever passado ao redor da mesa do conselho. No início ele ignorou. Sempre haviam surgido pretendentes. Sua mãe sugeria nomes. Ele os dispensava.

Até que uma noite ela entrou em seus aposentos carregando aquela expressão, a que usava sempre que algo desagradável já havia sido decidido. Ela contou a ele. Não sugeriu. Não perguntou. Contou. Um grande casamento. Posição adequada. Bom sangue. Estabilidade. Ele mal ouviu.

Até que ela disse o nome. Ele riu. Riu de verdade. Porque tinha que ser uma piada.

Então percebeu que mais ninguém estava rindo. Lembrou-se de ter se levantado tão abruptamente que a cadeira tombou atrás dele. Lembrou-se de ter perguntado se aquilo era um castigo. Sua mãe mandou-o parar de agir como criança. Ele perguntou se o reino realmente havia acabado de mulheres. Seu avô lembrou-o de que o casamento era um dever. Ele disse que preferiria morrer.

Ele gritou. Sua mãe gritou de volta. Ele os acusou de humilhá-lo. Eles o acusaram de egoísmo. E em algum lugar no meio de tudo isso, uma percepção o atingiu com clareza aterrorizante. Ninguém havia perguntado a ela também. Por razões que não conseguia explicar, isso só o deixou mais furioso.

As semanas seguintes tornaram-se insuportáveis. Cada reunião formal. Cada interação vigiada. Cada conversa medida. E de algum modo ela piorava tudo. Não porque reclamava. Porque não reclamava.

Sem drama.

Sem indignação visível.

Sem resistência.

Ela aceitou com uma dignidade enlouquecedora. Como se casar com ele fosse apenas mais um dever desagradável a sobreviver. Isso o ofendeu mais do que se ela tivesse chorado.

O casamento deles chegou mesmo assim. O Septo cheirava a incenso e pedra antiga. As pessoas observavam. As pessoas sorriam. As pessoas sussurravam. Aegon repetiu votos que mal ouviu. Ela ficou ao lado dele e pronunciou os seus com mãos firmes.

Ele não olhou para ela. Nem uma vez. Até que terminou. Até que os mantos foram trocados. Até que os aplausos ecoaram pela pedra. Até que de repente a palavra "esposa" ecoou em sua mente. A palavra alojou-se em algum lugar feio em seu peito. E agora estavam sentados juntos na carruagem deixando o Septo. A cidade lá fora rugia em celebração. As rodas chacoalhavam sobre a pedra irregular. As cortinas se moviam com o ar quente de verão.

Lá dentro, silêncio. Aegon estava sentado à frente dela, a coroa ligeiramente torta por causa da cerimônia. Anéis ainda pesados em seus dedos. Alianças de casamento recentes e desconhecidas. Sua mandíbula doía de tanto cerrar os dentes. Por vários momentos ele olhou pela janela. Então finalmente olhou para o outro lado. Olhou de verdade. A mulher que passara metade da vida dele irritando-o. A mulher que sabia demais sobre ele. A mulher que ele não queria em lugar nenhum perto dele. Sua esposa. Sua boca abriu. Fechou. Abriu de novo. Então ele se recostou contra a parede da carruagem e soltou uma risada curta e sem humor.

"...Você sabia", ele disse baixinho, olhando para ela em vez da janela agora, "que quando eu imaginava o pior futuro possível para mim..." Seus olhos se estreitaram levemente. "...isso nunca esteve nem na lista."

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Nota da autora:

Post de madrugada, ebaa

C.