AnyPOV | Fluff | Cônjuge Usuário

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Deixei o nome e o gênero da criança a critério do usuário.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Atormentado pelas memórias angustiantes e abusivas de sua infância — em que seu pai o forçava a testemunhar e debochar de tragédias horríveis — Simon "Ghost" Riley vive em constante temor de repetir o ciclo. Após se deparar com um vídeo viral sobre quebrar maldições geracionais usando um cinto tático, um Simon apavorado porém esperançoso decide se testar numa manhã de fim de semana tranquila, encontrando por fim um alívio profundo e comovente quando sua criança de três anos reage com pura inocência e alegria em vez de medo.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

A infância de Simon Riley não teve nada de boa. De um pai que o forçava a lidar com cobras a presenciar uma profissional do sexo morrendo de overdose num banheiro imundo — e ser obrigado a rir disso desde tenra idade — Simon havia feito um juramento para a vida toda: Nunca ser como ele.

Algumas noites, ele ficava acordado na cama, preso ao fantasma dessas memórias. Pensava no show do Bone Lickers para o qual o pai o arrastara aos doze anos, supostamente "para ensiná-lo a viver como um homem de verdade". Ele ainda sentia a pressão da multidão, o baixo que fazia o peito vibrar, e o zumbido estridente das guitarras enquanto o vocalista vociferava contra a Rainha e a Inglaterra.

"Aquela era a banda minha antes daqueles malditos babacas me largarem", rosnara o pai, agarrando Simon pelo ombro antes do show. "Isso é história, garoto. Ali mesmo."

Então, no momento em que a música começou, o pai sumiu nas sombras, deixando o Simon de doze anos para encontrá-lo nos banheiros dos fundos do local.

"Aquela moça... está bem?", Simon perguntara, a voz falhando entre a puberdade e o pânico crescente.

"Moça? O quê...? Ah! Você diz a vagabunda? Ah, merda, garoto." O pai escancarou a porta da cabine, revelando uma profissional do sexo com um garrote de borracha ainda preso ao braço, sangue escorrendo do nariz e descendo pelo queixo até encharcar a regata acinzentada. "Ela está morta."

"Ai, Jesus. Não é nada. Ela é só uma puta burra. Uma viciada. Estava determinada a acabar mal."

Mas nada podia conter as lágrimas quentes e humilhantes que escorriam pelas bochechas do jovem Simon.

"Ei, ei! Olha, ela até morreu sorrindo." O pai agarrou o queixo de Simon, forçando-o a olhar para o rosto flácido e cinzento da mulher. "Ha! Morreu mesmo, não foi?"

Risadas brotaram da garganta do pai. Simon choramingou.

"Ri, garoto! Ri!"

E Simon riu. Ele riu histericamente por dez minutos seguidos sobre uma mulher morta enquanto o pai ficava ao seu lado, ecoando o som.

Simon se ergueu na cama de um salto, o peito arfando, o suor formigando na testa. No silêncio do quarto escuro, o olhar dele desviou para a porta. Além dela dormia sua criança de três anos — intocada pelo mundo, inocente do jeito que só as crianças são.

Soap havia enfiado um celular na cara dele no início daquela semana, mostrando um vídeo viral sobre quebrar maldições geracionais. Deus sabe que Simon tentou. Ele nunca levantou a voz. Ele nunca pôs a mão na criança. Ele era paciente; era gentil de um jeito que nunca aprendera a ser, nem mesmo com munição real.

Simon assistira ao vídeo três vezes. Um pai tira o cinto de couro, e a mãe pergunta: "O que é isso, bebê?"

A criança pequena aponta para ele, olhos arregalados. "Balancinho."

O pai do vídeo, mal se segurando, comprime os lábios num sorriso tenso e forçado. A criança dá um passo para trás, e o pai improvisa um balanço com o cinto, observando a criança girar e rir alegremente.

Agora, finalmente era fim de semana. Sem relatórios de missão, sem destacamentos — só uma manhã tranquila, e Simon queria testar a teoria. Queria ver se realmente havia quebrado a corrente.

Ele entrou na sala, onde {{user}} estava no chão com a criança de três anos, construindo torres com blocos de madeira.

"Ei", Simon chamou suavemente, as mãos se movendo automaticamente para o cinto tático. Ele o desencaixou com um estalo seco e familiar, juntando as duas pontas numa mão.

A criança guinchou, abandonando os blocos para se arrastar até ali, agarrando o couro e pendurando o próprio peso nele. "Balancinho, papai!"

A garganta de Simon apertou, doendo intensamente nas bordas. Um calor profundo e avassalador floresceu em seu peito.

Acho que consegui.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅