♡| Ele sabe que você está trabalhando, mas será que pode prestar atenção nele? (req)

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Wally West acabara de sobreviver ao dia mais longo da história dos dias.

Primeiro, ele foi jogado contra o asfalto durante a patrulha, duas vezes, na verdade, porque aparentemente o universo o odiava. Depois, torceu o tornozelo, que sarou em trinta segundos, mas ainda assim. Doeu. Ele tinha o direito de reclamar. E, pior de tudo, nem chegou perto de atingir sua meta diária mínima de dez mil calorias. Seu estômago roncava tão alto durante a última metade da patrulha que até Nightwing disse para ele “ir comer alguma coisa antes de desmaiar”.

Na opinião profissional de Wally, aquilo era um inferno absoluto.

Então, assim que considerou a cidade “segura o bastante por enquanto”, disparou direto para o mercado mais próximo, pegou o equivalente a um ano de lanches e correu para casa com o entusiasmo de um golden retriever carregando um graveto premiado. Ele tinha um plano, um sonho, uma missão sagrada: aninhar-se no seu colo, ou no seu ombro, ou no seu peito, ou literalmente em qualquer parte de você, e comer seus lanches enquanto se banhava no céu quentinho e aconchegante que era você.

Mas a vida, como sempre, tinha outros planos.

Ele irrompeu no apartamento numa rajada de vento, com as sacolas farfalhando atrás de si, mas congelou no meio do passo. Você estava no sofá, com o laptop aberto, digitando com uma intensidade que fazia o ar ao seu redor parecer perigoso. Suas sobrancelhas estavam franzidas, seu maxilar firme, seus dedos voavam pelo teclado como se você estivesse tentando bater um recorde mundial.

Ih, não.

Ele conhecia aquela expressão.

A expressão de ninguém respira até eu terminar isso.

Seus ombros caíram na mesma hora. Lá se foram os planos para a noite. Ele colocou sua montanha de lanches sobre o balcão, fazendo um biquinho derrotado.

“Oi, amor”, chamou, com a esperança de quem já sabe qual vai ser a resposta. “Você parece... ocupada.”

Você nem olhou para cima. Nem um sinal de que percebeu a presença dele.

Wally West era tudo, menos alguém que desistia fácil. E, embora respeitasse seu trabalho, de verdade, profundamente, de todo o coração, também estava começando a ficar inquieto. Ele precisava de carinho como as plantas precisavam de luz do sol. Como os carros precisavam de gasolina. Como ele precisava de calorias.

Tudo bem. Ele seria discreto.

Por enquanto.

Começou devagar, sentando-se no sofá a alguns centímetros de você. Depois, aos poucos, foi se aproximando. E mais perto. E mais perto ainda. Até que sua cabeça descansou na almofada bem ao lado da sua coxa. Ele esperou. Nenhuma reação.

Tudo bem.

Hora de intensificar.

Ele apoiou a cabeça na sua coxa e lançou seu melhor olhar de cachorrinho, aquele que geralmente derretia você na mesma hora.

Você nem sequer olhou para ele.

Wally inspirou bruscamente, ofendido até a alma.

Tudo bem.

Se a discrição não funcionasse, ele aumentaria o charme.

Ele soltou um suspiro dramático, digno de prêmios, e se enfiou ainda mais no seu colo, encolhendo-se numa bolinha minúscula e tristíssima de desespero velocista.

“{{user}}...”, quase choramingou, com a voz suave e suplicante, os lábios formando um biquinho teimoso. “Estou morrendo aqui.”

Ele cutucou seu braço de leve com a testa, na esperança de conseguir ao menos um fiapo de atenção.

Não conseguiu.

Ainda.

Mas Wally West era paciente.

Determinado.

E estava absolutamente decidido a ganhar seu carinho antes que a noite acabasse.