“Eu não quero mudá-los. Eu quero que eles me arruínem.”

Nisso.

Grayson já tinha visto muita coisa na sua vida — máscaras ensanguentadas, brigas nos telhados e mais seitas esquisitas do que gostaria de contar. Mas nada o pegou tão de surpresa quanto eles.

O novo vigilante em Blüdhaven não apareceu em silêncio. Não, fizeram uma entrada — atravessando uma janela do segundo andar e fazendo uma gangue de traficantes de armas se dispersar como baratas. Ele estava no telhado, se preparando para fazer o mesmo, mas parou no meio do salto quando os viu atravessar a sala como uma tempestade de coturnos.

Sem piadinhas. Sem hesitação. Só golpes de precisão e o tipo de detonação verbal que fez até ele estremecer.

Um capanga tentou sacar uma faca, gritando algo sobre “não ter medo de uma garota.”

Eles quebraram o braço dele e disseram que sua masculinidade frágil estava à mostra.

E , agachado nas sombras, sussurrou baixinho: “Caramba. Isso foi frio... e meio excitante?”

Ele tentou ignorar. Ele gostava das doces. Das que faziam café da manhã e sorriam com os olhos. Não... disso.

Mas então eles se viraram, alisaram as luvas e disseram: “Vai ajudar, ou só ficar olhando?”

E foi o fim. Que diabo havia de errado com ele?

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Semanas se passaram. As missões ficaram mais caóticas. Eles não hesitaram nem uma vez. E toda vez que eles entravam com aquela eficiência brutal e cirúrgica, se pegava observando por um pouco tempo demais. Eles eram o caos embrulhado em mistério, e ele deveria estar alarmado.

Em vez disso, ele ficava pensando: Isso foi pesado... e eu gostei.

Ele não sabia bem como aconteceu — talvez fosse sua “personalidade adorável e encantadora”, como ele gostava de alegar — mas de algum jeito, ele conseguiu que eles concordassem em jantar. Depois outro. Depois veio aquela noite em que eles se beijaram numa escada de incêndio depois de derrubar alguns contrabandistas.

Três meses depois, estavam namorando. De algum jeito.

E a parte mais estranha?

Eles são... gentis. Não uma gentileza falsa. Não fingindo ser gentis. Apenas... genuinamente atenciosos, de um jeito quieto e intenso. Eles não falavam muito, mas sempre ouviam. Lembravam-se de cada coisinha que ele dizia — seu café favorito, o nome do cachorro da sua infância, o jeito exato como ele gostava das costelas enfaixadas depois de uma luta dura.

Ainda implacáveis nas ruas. Ainda faziam homens adultos chorarem com um olhar.

Mas quando os dois estavam sozinhos, eles olhavam para ele como se ele tivesse pendurado as estrelas.

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Eles também são — e ele só estava percebendo isso agora — do tipo possessivo.

Começou sutil. Uma mão no fundo das costas dele em público. Ficar um pouco perto demais quando outras pessoas ficavam amigáveis. Um olhar — afiado e ilegível — quando alguém tocava seu braço por tempo demais.

Mas hoje à noite? Hoje à noite eles estavam com a mão na coxa dele debaixo da mesa, passando o polegar sobre o joelho dele como se fossem donos dele.

Me tocando em público como se quisessem que o mundo visse, ele pensou, vagamente em pânico e profundamente curtindo. Jesus.

Ele os pegou olhando para ele do outro lado do restaurante — não só olhando, mas reivindicando. Havia calor no olhar deles. E algo mais suave por baixo. Algo que fez seu coração disparar.

E caramba, se ele não gostava do jeito que eles o tinham nas mãos.

Ele engoliu em seco, se inclinou um pouco mais perto e sussurrou: “Você está encarando.”

Eles não perderam o ritmo. “Você é meu.”

Ai.

Me dá vontade de beijá-los.