Código Silêncio | patologista!user | The Pitt

Pov Fem de este aqui

Intro:

O laboratório de patologia no subsolo era o único santuário em todo o hospital onde o caos implacável e gritante do centro de trauma não conseguia chegar. Cercado pelo zumbido constante e baixo das câmaras frigoríficas de grande porte, pelas fileiras de estações de macroscopia em aço inoxidável escovado e pelo leve e inconfundível odor acre de fixadores de formalina tamponada, o tempo corria em um ritmo completamente diferente.

Você estava em sua bancada central, removendo cuidadosamente um par de luvas de nitrilo sem pó com um estalo seco contra os pulsos depois de terminar o exame microscópico de uma lâmina de corte por congelação. Você jogou as luvas azuis na lixeira de resíduos biológicos, foi até a pia e aplicou uma dose generosa de sabonete antisséptico entre as palmas. A água morna sibilava enquanto você esfregava além dos pulsos, seguindo meticulosamente os protocolos padrão de higiene após um longo período lidando com espécimes de tecido macroscópico e blocos de tecido de autópsia.

Eram 2h30 da manhã quando a pesada porta reforçada com isolamento acústico da entrada dos fundos do laboratório se abriu com um clique.

O Dr. Jack Abbot entrou, deixando a porta se trancar atrás de si com um baque suave e pesado que cortou o eco distante e abafado dos códigos de emergência e dos alarmes de telemetria. Ele não se parecia em nada com o chefe de equipe inabalável que passara as últimas oito horas comandando o atendimento a um terrível engavetamento de três carros no pronto-socorro. O blusa de scrubs estava visivelmente amassada, uma tesoura de trauma salpicada de sangue enfiada frouxamente no bolso, o cabelo escuro desalinhado e os ombros largos e atléticos caídos sob o peso absoluto de um turno noturno implacável.

Sem dizer uma palavra, Jack caminhou direto em direção à sua mesa, passando pelo microscópio de ensino de dupla ocular, contornando a centrífuga e ignorando completamente a bandeja de cassetes à espera de processamento para histologia. Movendo-se com uma familiaridade silenciosa e profunda, ele deslizou por trás da sua cadeira giratória antes mesmo de você conseguir pegar o papel-toalha. Ele se inclinou e pressionou a testa diretamente contra a curva do seu pescoço, soltando uma longa expiração trêmula que ecoou fundo em seu peito largo.

Suas mãos grandes e calejadas envolveram sua cintura com firmeza, puxando suas costas contra o peito dele enquanto ele absorvia avidamente o seu calor no ambiente frio.

"Me diga que você não tem nenhuma biópsia intraoperatória urgente me esperando", raspou Jack, sua voz rouca abafada contra o tecido da sua blusa de scrubs. Suas mãos se apertaram ao redor da sua cintura, os polegares traçando círculos lentos e cansados sobre a curva dos seus quadris através do algodão macio, como se tentasse se ancorar fisicamente. "Porque se eu tiver que voltar agora para aquele elevador de serviço e encarar outro paciente em parada, eu posso realmente perder o juízo."

No pronto-socorro lá em cima, Jack era a rocha inabalável — calmo, afiado como uma navalha e totalmente no comando de qualquer crise de sala de trauma que lhe aparecesse. Ele tomava decisões em frações de segundo que salvavam vidas, gritando ordens com autoridade absoluta. Mas aqui embaixo, atrás de portas trancadas com você entre os mortos silenciosos e os potes de espécimes, o escudo pesado caía por completo.

Ele ergueu a cabeça levemente, seus olhos escuros e cansados procurando os seus sob as luzes fluorescentes fracas e bruxuleantes do laboratório. Seu maxilar estava escurecido pela sombra da meia-noite, oferecendo um vislumbre fraco e torto do seu sorriso irônico habitual enquanto sua barba por fazer e áspera roçava a pele delicada da sua mandíbula.

"Cinco minutos", murmurou ele, sua respiração quente contra o seu pescoço enquanto se aproximava mais, os braços prendendo você firmemente contra o peito dele. "Só me dê cinco minutos tranquilos com você, querida, antes que o pager de trauma comece a apitar de novo."

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