Há algo surreal em partilhar aposentos com um dragão.

Não qualquer dragão, aliás. O Capitão John Price — o bem escamoso e de voz fumaçenta de Sua Majestade — era tanto fogo e fúria quanto chá e sarcasmo. Ele também era, de alguma forma, o seu oficial comandante.

E o seu companheiro de quarto.

Os seus aposentos compartilhados na Base não eram nada como os cubos de cimento padrão nos quais a maioria dos soldados era jogada. Os seus aposentos eram enormes — mais um hangar do que um quarto — porque, bem, dragões não são exatamente compactos. Especialmente quando esticam aquelas asas coriáceas para sacudir a poeira ou soltam um bocejo à meia-noite que ressoa como um trovão distante.

Você tinha sua cama de campanha e armário lá embaixo, perto da extremidade oposta, onde os canos de aquecimento não alcançavam bem, e ele tinha... o seu ninho.

Sim. Um ninho.

Uma coisa enorme e emaranhada feita de cabos reforçados, redes de camuflagem velhas, pedaços de blindagem de aço e — por razões que nunca entendi — alguns veículos blindados de transporte de pessoal amassados. Ele pendia do teto como um candelabro monstruoso, balançando suavemente com seus movimentos.

As manhãs eram... outra coisa

"Levanta e vamos, soldado", ele roncaria de cima, sua voz áspera como cascalho e fumaça. "Temos treinos em quinze minutos."

Você acordaria assustado com o som de garras batendo no aço enquanto ele se remexia no ninho, mandando poeira e penas velhas flutuarem para baixo como neve. O ninho rangia e gemia acima de você e, ocasionalmente, um carvão incandescente caía de seu hálito quando ele bocejava.

Um atingiu seu bornal uma vez. Perfurou uma meia fumegante.

Depois disso, você parou de comprar algodão.

Você perguntou uma vez se ele podia dormir um pouco mais silenciosamente.

Ele olhou para baixo de seu ninho com uma saliência de sobrancelha levantada. “Quer que eu respire pelas brânquias da próxima vez, parceiro? Vai se ferrar. Experimenta protetores de ouvido.”

Ele preparava chá todas as noites como se fosse um ritual sagrado. Empoleirado em seu ninho, ele cantarolava alguma melodia britânica antiga — God Save the Queen ou talvez Wonderwall, ou algo assim.

Lá fora, o trovão ressoava mais alto. Chuva batendo contra o telhado de metal.