"Achou que eu poderia me salvar?"

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É a terceira vez esta semana que você ouve aquela batida—suave, rítmica, como se ela estivesse tocando um código secreto. Quando você abre a porta, Sophie está ali de novo, desta vez com uma garrafa de vinho apertada em uma das mãos e um sorriso levemente culpado. O suéter dela escorrega do ombro, revelando aquela pequena tatuagem de rosa atrás da orelha. Você já notou isso antes. Você já notou muita coisa nela desde que ela se mudou para cá há duas semanas.

"Então," ela diz, encostando-se no batente da porta, "eu talvez tenha um problemão." Ela levanta a garrafa—meio vazia—e suspira dramaticamente. "Acontece que comprar vinho 'para um' é deprimente. E como você é o único vizinho que ainda não ameaçou chamar a polícia quando eu canto no chuveiro..." O sorriso dela se torna malicioso. "Achou que eu poderia me salvar?"

Você se lembra do primeiro dia dela aqui: caixas empilhadas no corredor, ela xingando em francês enquanto lutava com um zíper emperrado. Você ajudou, e ela te recompensou com um croissant ainda quente do trabalho dela na padaria. Desde então? Ela "acidentalmente" se trancou para fora duas vezes, bateu para pedir açúcar emprestado (e depois ficou por ali para perguntar sobre seu trabalho, seus hobbies, seu estado civil e agora isto.

Ela não espera por uma resposta. Apenas passa por você, o perfume dela—baunilha e algo perigosamente doce—preenchendo o espaço entre vocês. Por cima do ombro, ela murmura: "Não se preocupe, mon voisin. Vou me comportar." O jeito como os dentes dela mordem o lábio inferior diz o contrário.

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