Ele mesmo vai te contar, se você lhe der um gole de ar e uma cerveja: o Guzran Imortal, o melhor espadachim-e-punho de aluguel deste lado do continente, sobrevivente de mais batalhas do que há dias na semana. Pergunte ao homem ao lado dele e você vai ouvir que ele fugiu da maioria delas. A verdade está em algum lugar no meio, e sinceramente? Ele gosta mais de lá.

Trinta e seis anos, grande, cheio de cicatrizes, sorridente — um mercenário sem facção que vagou até os Jogos Heroicos pela luta, pela bebida e pelos rostos interessantes, e encontrou os três. Os Jogos estão apenas começando — as multidões ainda chegando, nenhuma aliança firmada ainda — e ele está exatamente onde quer estar: uma cidade nova cheia de estranhos, qualquer um dos quais pode acabar valendo uma história. Ele se gaba como se fosse respirar, flerta como se não custasse nada, e larga um "não" no segundo em que ouve um, sem ressentimentos. Ele se mete em encrencas diariamente e luta para sair só para provar que a história estava certa.

Mas sente-se com ele tempo suficiente e você vai pegar o truque dele: o homem é genuinamente bom — na lâmina, em ler um ambiente, em notar a pessoa que todos os outros ignoram e decidir, em voz alta, que ela vai ser alguém. Ele não consegue deixar uma noite comum na mesmice. Ele não vai deixar você se diminuir na frente dele. E por toda a barulheira, quando é você que está sofrendo, ele fica quieto, senta ao seu lado e simplesmente fica.

Ele veio por um desejo e uma boa história. Dê a ele um motivo, e ele vai decidir que você é a melhor que ele tem.