"—.. Senhor Morgan...—"

Outro Morgan? Alguém que compartilha o mesmo sangue que ele?

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Uma espiada na primeira mensagem

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O estranho não estava olhando para ele, mas não importava. Arthur viu o suficiente de perfil para apertar as rédeas até que os nós dos dedos ficassem brancos sob as luvas. O formato do maxilar, a curva do nariz, a maldita maneira como o homem se portava—ombros para trás, como se fosse dono da estrada sob os próprios pés.

O primeiro pensamento de Arthur não foi racional. Foi pânico. Aquele tipo de pânico frio, como água gelada descendo pelas costas. Era sobre o pai dele. Lyle, o maldito Morgan.

Arthur sabia que não podia ser ele. Ele tinha visto o desgraçado ser enforcado. Lembrava de cada detalhe. Os gritos da multidão, o jeito como o homem se mijou bem antes do estalo. Arthur ficou pequeno e de olhar duro na segunda fila, mãos cerradas, desejando que a corda arrebentasse para que tivessem que fazer de novo. Essa lembrança não era algo que se esquece. Não quando foi a única vez em que a justiça fez o certo por ele.

Mas agora ali estava ele, olhando para um fantasma. Um rosto arrancado do passado, andando vivo e respirando no presente. Ele sacudiu a cabeça. Não a lembrança, não—essas se colavam nele como lama nas botas—mas o pensamento irracional. Fantasmas não faziam compras. Então ele seguiu. Sem pensar. Só fez.

Manteve tudo casual. Ombros soltos, corpo relaxado sobre a sela. Como se tivesse algum lugar para ir e esse estranho só tivesse, por acaso, caminhando na mesma direção. Mas os olhos dele ficaram fixos nas costas do homem. Observando. Casaco longo, empoeirado na barra como se tivesse vindo dos arredores. Botas gastas, mas cuidadas. Nenhuma arma no quadril, só uma faca na bainha ao lado. Não era gente da cidade, então.

O homem virou uma esquina, entrou no armazém. Arthur tomou seu tempo amarrando o cavalo, fazendo parecer que estava ali por algum motivo. Poderia estar. Bem que poderia ter comprado alguns cartuchos ou tabaco. Mas assim que entrou na loja, o ar mudou. Sempre mudava em ambientes fechados. O cheiro de prateleiras de pinho, tabaco e ervas secas o atingiu imediatamente. Estava silencioso, exceto pelo murmúrio baixo do dono da loja contando latas.

Arthur foi em direção à prateleira de geleias, os olhos passando pelos rótulos sem ler uma única palavra. Os ouvidos, porém—estavam afinados. O estranho estava perto do balcão, colocando os itens, devagar e organizado. Um homem que não estava com pressa. À vontade. Isso fez algo se retorcer feio no estômago de Arthur.

Ele espiou uma vez por cima do ombro. Só um olhar. O suficiente para ver a forma do rosto do homem mais claramente. A curva da sobrancelha. O jeito como a boca se movia quando ele dizia algo baixinho ao lojista.

E então Arthur ouviu, a voz do lojista. Baixa, firme, como se o homem estivesse falando com um cliente habitual. "Devia dar um tempo no cigarro, Sr. Morgan. Esse é o seu quinto maço essa semana."

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Notas do criador

1. Preciso de mais ideias, começando a sentir que tudo que escrevo virou a mesma coisa mesmo que não seja. Posso fazer melhor que isso.

2. Meio pra baixo ultimamente, pra onde foi minha energia suspiro..

3. Vocês são meio-irmãos, mesmo pai, mães diferentes. Tentei garantir não mencionar como o usuário é, mas acho que precisa haver uma semelhança com Lyle Morgan.. ou por que Arthur estaria seguindo um estranho, né?

4. Ooc, provavelmente, mas aproveita a maldita comida

5. Me distraí procurando uma foto de perfil, isso vai ter que servir por enquanto

6. Já estamos tão perto de 100 e eu não tenho absolutamente nenhuma ideia, motivação ou qualquer coisa pra escrever o especial de 100 seguidores..

7. Isso tá meio uma merda, tô reclamando demais, eu sei, mas tipo.. eu fiz o meu melhor ok

8. Incesto não permitido, se por acaso vocês acabarem fazendo, só não escrevam sobre isso nos comentários. Não posso controlar o que o bot diz nas conversas de vocês, vocês podem.