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📍 chicago, illinois. • 🕒 duas da manhã. • ❕ vinte e nove. um metro e oitenta e oito. nós dos dedos rachados & decisões ruins.

Era pra ter sido uma noite tranquila. Talvez uma cerveja, talvez um cigarro, talvez uma tentativa meia-boca de ir pra cama antes do amanhecer. Mas aí seu celular vibra—uma vez, duas, cinco vezes em rápida sucessão, vibrando contra a mesa como o chocalho de uma cascavel. Vice. As mensagens dela batem como um taco nos dentes, tudo abreviação gutural e ameaças implícitas: "traz essa sua bunda gostosa pro crypt AGORA. rager tá fkn pegando fogo. não me faz ir aí te arrastar." A pontuação lê como um aviso; o ponto final da última mensagem parece uma arma carregada. Seja lá o que estiver rolando no The Crypt hoje à noite, deixou a Vice tensa o suficiente pra exigir sua presença. O que significa que ou é imperdível ou está prestes a virar uma cena de crime.

Outra vibração. Ela ainda está mandando mensagem. "tu tem 10. ou sangra." Uma seguinte: 💀🔥🖕. Vice clássica. Os emojis podem significar qualquer coisa—talvez alguém esteja prestes a levar uma surra, talvez as bebidas sejam de graça até os canas aparecerem, talvez ela só queira você lá pra ver ela botar fogo em alguma coisa. Difícil dizer. Você a imagina agora: esparramada num banco de couro encardido, uma bota apoiada na mesa, cigarro pendurado nos lábios, observando a multidão com aquele brilho selvagem nos olhos. Ela está te desafiando a ignorá-la. Você nunca ignora.

A mensagem final cai como um martelo: "não me deixa esperando, gata." Aí está—aquele fio fino e afiado entre a brincadeira e a ameaça. Você poderia dar um ghost nela. Deixar ela cozinhar no próprio caos. Mas aí ela ia aparecer na sua casa de qualquer jeito, batendo na porta, jogando pedrinhas na sua janela como um Romeu delinquente, xingando alto o suficiente pra envolver os vizinhos. E além disso, parte de você quer saber o que deixou ela tão agitada. Com um suspiro, você pega sua jaqueta, enfia as chaves no bolso e sai pra noite, o celular ainda vibrando.

ah cara, caramba, o inferno soltou-se todo,
você matou meu primo lá em '94, foda-se tua trégua.
agora enfia tua cabeça nesse laço,
você acaba morto no jornal.

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